Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

del vento venuta a dirci di non illuderci, che anche
se il mare non c’è a Nuraiò lo stesso dobbiamo temerti
e portarti rispetto, ché di vento e di mare si
vive tutti nell’isola, e chi dice il contrario è un pazzo
e un cretino
sei l’anima offesa del mare e dei boschi venuta a
maledirci per il cemento e gli incendi, perché ti togliamo
il sonno d’estate colle feste di notte e i ristoranti
sul mare
o forse sei l’anima del cielo azzurro che ci vuol portare
all’inferno per le ciminiere che ti abbiamo puntato
contro senza rispetto né logica, perché ingordi e
cretini ed illusi e malvagi…
Parlava senza senno Sa Bregúngia, rompicoglioni
brontolone che viveva in un mondo tutto suo.
Mario il ciabattino sbuccia i piselli seduto in soggiorno
guarda i gol del Cagliari alla televizione, parla
con la moglie che sistema i dolcetti nel vassoio buono,
di là in cucina:
– È un agente dei servizi americani che lavora alla
base di Decimo e deve arrestare Luisa Demurtas che
l’ultima volta che ha pulito l’ufficio del generale ha
rubato foto segrete e lo vuol ricattare, è così, sicuro.
– Ha un’arma nella tasca – dicono Benedetta e Silvia
al telefono – deve uccidere quella bagassa di Cristina
Rosas che è rimasta incinta lì in Norvegia e
quando è tornata ha abortito senza chiedergli niente,
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poi, vinta dal rimorso, gli ha raccontato tutto e lui ha
giurato di fargliela pagare prima o poi. Ma perché proprio
oggi? con questo sole? perché non è andato a cercarla
direttamente a casa sua? cosa fa lì davanti a tutti?
ognuno si agita e prepara la sua, canto di voci agitate
per nulla, schiamazzo di fantasmi destati dal
sonno, ballo festoso per l’angelo biondo
è domenica a Nuraiò e l’estate è vicina e i pomodori
son rossi e Sant’Isidoro protegge i campi e le case, e
nessuno sa la verità, tutti la cercano e nessuno la trova,
chi è lo straniero e cosa cerca cosa aspetta in piazzetta
di chiesa?
E l’unica che conosce il segreto non è in paese, questa
domenica agitata, ha passato il sabato notte da
Carlino Ferrer e ancora sta dormendo nel letto bianchissimo
di lino fresco, in una stanza che dalla finestra
vedi tutta Castello, le torri medievali la città
bassa il porto, ha una bottiglia di birra al malto sul
comodino e occhi macchiati dal trucco disfatto
ha un padre che sente il futuro e forse lei stessa ha
qualche senso speciale, lascito delle streghe sue ave,
ché questa notte ha sentito brividi tiepidi su per le
gambe, e ricordi di una città lontana hanno bussato ai
suoi sogni e lei li ha fatti entrare e il ragazzo biondo
è stato con lei come un tempo, glabro lungo sinuoso
e femmineo come solo lui.
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