Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

che anche se non frequenta tanto i libri se la ricorda,
quella frase del Manzoni, quelle pagine che lo riguardano,
eh, si dice davanti allo specchio, tutto è uguale
dappertutto, tutto si ripete, cosa posso farci io se sono
così? e alle signore sciancate senza conforto per la carne
che chiama e non trova risposta, ché i mariti piuttosto
che toccarle se ne vanno per i viali dannati della città,
alle signore sciancate sgraziate gonfiate dagli anni
dalle merendine, dai panni da sbattere e lavare, alle
signore che nel silenzio della sacrestia gli chiedono
consigli, aiuto, pietà, può forse prete Mulas dire di
stare zitte e tenersi tutto dentro, che ascoltare quelle
storie per lui è peccato? eh, ascolta prete Mulas, ascolta
fa domande, chiede conto di atti e pensieri, pover’uomo
che non sa dire di no
sarà l’amante di Francesca Nieddu? si interroga fissando
la piazza, quello di cui mi ha parlato comare
Peppina, il finanziere di Trento che la ragazza ha conosciuto
in discoteca, che vuole portarla al peccato
mortale, che non fa che chiederle quello? e perché se
ne sta lì a fissare il portone, allora, continua a torturarsi
don Mulas, cosa vuole dalla casa di Domineddio?
vorrà chiedermi dispensa per quell’atto orrendo? (e il
sacerdote si asciuga la fronte, blocca i pensieri che vorrebbero
prender forma di immagini, Francesca Nieddu
che pecca col ragazzo biondo che siede nella piazza al
di là del vetro, che non si decide ad andar via)
oppure il fidanzato di Fabiana Spina che ha vent’anni
e le cosce più sode di tutto il paese e le fa vedere a
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tutti e quando mi racconta i peccati se le accarezza con
la scusa di tirar giù la minigonna, sarà lui? che magari
qualche malalingua gli ha detto che esagero con le occhiate
e le domande e s’è girato male…
e va avanti così per dubbi ed ipotesi il pastore di
anime che non si dà pace, ché qualcosa di nuovo è qualcosa
di brutto, si sa, e da fuori vengono solo a portarci
sciagure, si sa, e almeno la Domenica potrebbero starsene
tranquilli nelle loro città e lasciar stare chi prega
e riposa come è scritto di fare. Almeno la domenica,
che gliene rimarrebbero abbastanza di giorni per peccare
e portare disturbo, per togliere la pace a chi niente
gli ha fatto, ai poveri Cristi che vanno a messa, al buon
pastore che li benedice.
C’era qualcosa che non funzionava, Mauro lo sentiva,
qualcosa di storto, che non andava
anche se aveva comprato le paste alla crema e il giornale
economico e sul tavolo di marmo poggiavano
marmellate di Francia e d’Inghilterra e l’estate sarebbe
arrivata presto abbronzandogli la faccia ancora magra
e piacevole e due boxer col pedigree facevano la guardia
dietro il cancello e Fra Nicola vegliava tranquillo
dalla cornice accanto alla porta e le rose in giardino
splendevano di molti colori e la sua amante di città gli
baciava le guance con labbra calde e saporite e lo chiamava
principe azzurro dolcezza mia e il bambino nell’altra
camera dormiva sereno e biondo aggrappato ad
un sogno di fate e castelli,
ugualmente qualcosa non andava.
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