Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

dei lampioni che gioca coi riflessi sull’erba del prato,
qualcuno dice che può giurare, che c’era un uomo
senza una mano uscito da un film in costume, un contadino
guerriero di trecento anni fa, chissà, anche una
donna, si dice, una ragazza di Lusitania che vede dentro
i corpi e cerca nuvole chiuse che sono volontà, che
strana donna chissà se è una strega, chissà se c’è davvero
o l’ha inventata Franco il matto che legge tanti
libri e dice solo fesserie, Blimunda dicono si chiami e,
se vuole, può vedere dentro la testa dei quattro ragazzi
sul palco e dei mille signori d’intorno che ballano
e parlano e criticano e bestemmiano, svelarci i
segreti di Franchino della sua testa dipinta di giallo,
chissà se è vero che è pazzo come dicono, chissà se ha
smesso di sperare e volere e aspetta come i vecchi che
qualcosa di brutto lo porti via, bella Blimunda se tu
sei qui questa sera col tuo soldato monco e gli occhi
cangianti che vedono l’uomo come fosse nudo della
pelle, se i tuoi occhi sono qui potresti dire a Clarina
Piras se è cosa brutta quella che sente al seno, ché per
sé non si preoccupa ma ha anche lei un soldato in famiglia,
un figlio di nome Fabio granatiere in Kossovo
che tornerà a casa per Natale, e sarebbe bello riabbracciarlo
felice senza pensieri pesanti, senza paure
angosce terrore.
Ballo di note tristi, malinconia argentina, passi di
passione e ricordi, qualcuna ha messo i tacchi, Rossana
Mei per esempio e quel suo rossetto forte che fa
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girare anche i morti, ché belle così non ce ne sono,
tutti la vogliono lei non guarda nessuno, aspetta il
suo Fabio partito alla guerra, ché sembra la strofa di
una vecchia poesia ma è proprio così, partito alla
guerra per cambiarsi la macchina appena ritorna, paracadute
mostrine fucile, che Dio lo protegga e le
preghiere di Rossana, ché di questi slavi si sa solo che
sparano e poco gli importa di chi ci passa, chi ha ucciso
centomila nulla si cura d’un Fabio qualunque.
Suonano i suonatori ballano i ballerini fumano i fumatori,
c’è gioia e lavoro per tutti, dietro la quercia più
grande Ulisse Contu prepara il grammo allunga l’erba
sguardo di sasso denti marroni mani gialle, nella testa
conti e brillantina, capelli unti pensieri svelti di venditore
d’oblio, quanto costa stasera scordarsi di tutto,
Ulissixeddu? fuggire la noia bruciare il fastidio di non
saper far niente, avessi almeno le mani dei quattro ragazzi
sul palco, avessi almeno l’ombra di un sogno, uno
qualsiasi va bene anche il tuo, puoi vendermi quello invece
dell’erba? di fare soldi abbastanza per volare in
Olanda, di smettere tutto nella città dei canali, che
strano sogno eh? arrivare ad Amsterdam e non farsi
mai più, neppure una volta, bel sogno questo d’Ulisse
che una volta è stato anche a Parigi con due tipi di Serramanna,
ha pianto e cantato sulla tomba di Morrison,
recitato le sue canzoni al pomeriggio che stava in silenzio,
ché dove c’è un poeta ci vuole rispetto, lo capisce
Ulisse, per questo stasera ha portato roba leggera,
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