Flavio Soriga, Diavoli di Nuraiò - Sardegna Cultura

Cerca di concentrarsi ma tornano quelle immagini di
loro cinque a Dubrovnik, a Zagabria davanti a monumenti,
ristoranti, caffè, bionde formose strette a Franchino,
Sabino che paga da bere a tutto il locale e si allontana
in bagno con una rumena che gli dà venti centimetri,
i portafogli che fanno a gara per svuotarsi, lui
che parla con uno studente ventenne dagli occhi accesi
ed orgogliosi, uno studente intelligente che guarda
Davide e non sorride mai, si esprime in un francese
perfetto e non sputa un solo luogo comune sull’Italia
o l’Italianità, ma non riesce a nascondere il fastidio,
forse l’odio, per i connazionali di Davide chiassosi e
stupidi, per gli stessi amici del maestro di Nuraiò arrivati
lassù a comprarsi serate di sesso slavo e birra tedesca
con pochi marchi schifosi.
Una mano la vince anche Marcello, il suo giovane
viso magro e tirato non sorride, troppe diecimila sono
già volate stasera per pareggiare con una sola mano, e
se anche fosse un pareggio, o un guadagno magari
grosso, cambierebbe qualcosa?
Marcello fuma l’erba buona e batte con le dita il
ritmo delle ballate che gli arrivano alle orecchie dal
walkman che si è portato, una cantante nera canta
questioni di cuore con voce forte da maschio, Marcello
Murtas fumando spinello tiene il ritmo della
canzone tamburellando le dita sul bicchiere di Porto:
non sarà questa sera a far pareggiare il conto, se anche
vincesse lui tutte le mani e si dovesse giocare fino all’alba,
fino a domani, fino alla festa dell’Assunta non
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basterebbe, troppi i milioni persi nei mesi, troppo
grande il debito per chiuderlo come è stato aperto,
con le carte maledette che non gli fanno più passare
una notte tranquilla, perché chi è figlio di onesti impiegati
dallo stipendio sicuro, non è fatto per il rischio,
forse per dei contadini come i Manca è cosa diversa,
abituati a fare i soldi o passare la fame a seconda
di come gli girano i coglioni alla pioggia e al sole,
forse loro dormirebbero bene anche con quel debito
sul cuore, ma lui no, non è cosa per lui.
Davide si tocca gli occhialini di continuo, li mette
e rimette su, accende una Camel dopo l’altra, sente il
caldo soffocante di luglio che non dà tregua neppure
a quell’ora di notte, che fa aggrumare i pensieri cattivi
facendoti impazzire. Dal balcone sente le urla di
incazzo di Sabino, di là nel salone, e le risate e le
prese per culo di Giuseppe Manca che dice all’amico
sfigato di calmarsi, che se gli prende la sangia a quel
modo andrà sempre più male, non vincerà una mano
nemmeno se ne scende il cielo.
Davide ha smesso di tentare di leggere e di pensare
alla guerra, Porco Dio porco Dio, pensa, adesso entro
lì e faccio un casino, porca troia, la scenata, il casino,
la tempesta, urlare tutto, e vediamo se quel coglione
continua a cannarsi in silenzio mentre tutti gli fanno
la festa, stronzo senza palle che è.
Davide ha il viso piccolino e tondo e l’aria da studioso,
per unanime decisione del paese è, anzi, l’Intellettuale,
e non solo perché ha fatto le Magistrali,
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