bugani raccolta.pdf - Operai Contro
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La storia di Marinella<br />
I bambini che nascono in campagna. Nascono già uomini. Nascono già donne. Io sono<br />
nato in campagna. Marinella, era mia cugina. E' nata donna. E' morta donna. A vent'anni.<br />
Perchè, noi, che nasciamo in campagna, non siamo mai stati bambini. Marinella viveva<br />
nella sua casa. C' era un unico cortile. Io ero nella mia casa. Il cortile era mio e di<br />
Marinella. In campagna, ci sono i cortili. Unici. Vivevamo come fratello e sorella. In<br />
campagna, si vive tutti, come fratelli e sorelle. Marinella era brava a scuola. Gli piaceva<br />
Berlinguer. L' otto marzo, tutti gli anni, portava i fiori, alle donne del paese. Marinella la<br />
conoscevano in tanti. Il mio era un paese di campagna. Io credevo che nei paesi di<br />
campagna, non si morisse giovani. Io credevo che nei paesi di campagna, non si morisse<br />
donne. O uomini. Io credevo che nei paesi di campagna, si morisse vecchi. Invece<br />
Marinella morì. Leucemia fulminante. Tre giorni, all' ospedale di Bologna. Tre giorni. C'<br />
era un cortile. Dove gli uomini e le donne, correvano, come bambini. Senza essere mai<br />
stati bambini. Il giorno del funerale di Marinella, suo padre. Lo zio Frigerio, era<br />
abbracciato alla bara. Ancora aperta. Perchè sei morta? Perchè? Urlava. E piangeva. Io<br />
guardavo. E piangevo. Non riuscivo a smettere, di correre. Nel cortile. Non sono mai<br />
andato nel cimitero. Ma ci penso. Leucemia. Cosa costa la ricerca della scienza. Per non<br />
morire ancora. Costa, un carro armato. Cento carri armati. Mille carri armati. Ieri. O forse<br />
un giorno come un altro. il Parlamento ha finanziato le Missioni Militari. All' unanimità.<br />
Grazie, Fratelli d' Italia. Grazie, Teste di Cazzo. Sono passati gli anni, del mio cortile. Lo zio<br />
Frigerio, poi, è morto. Tumore. Come sua figlia. Cosa costa la ricerca? Un<br />
cacciabombardiere. Una portaerei. Io ho solo un cortile. Nella mia testa, c' è sempre quel<br />
cortile. Ma le cose non cambiano. Fratelli d' Italia, sono sempre là. Loro, sono rimasti<br />
bambini. Non hanno cortili. E giocano, alla guerra. E se non partissi anch'io, sarebbe una<br />
viltà. Teste di Cazzo, non partono. Mai. Sono altri a partire. Ai lati del nostro cortile.<br />
C’erano campi. Di grano. I carri armati. Sulle spighe. Hanno ucciso Marinella. Ma adesso,<br />
un funerale. Per voi. Fratelli d’ Italia. Un funerale, per Teste di Cazzo. Io non vado al<br />
cimitero. Nella mia memoria. Ho un cimitero. Mia memoria di vecchio. Che mai siamo<br />
stati bambini.<br />
16 agosto 2010 Giuliano Bugani<br />
operaio, giornalista, poeta