Henning Mankell L'UOMO INQUIETO - fc60

«Quando è stata l'ultima volta che gli hai parlato?»
«Domenica, otto giorni fa. Al pomeriggio. Swedish tinte.»
Il giorno prima della sua scomparsa, pensò Wallander.
«Sei stato tu a chiamarlo o lui?»
«È stato lui. Mi ha detto che era arrivato a una conclusione.»
«Su cosa?»
«Non lo so. Non me lo ha detto.»
«Ti ha detto soltanto questo? Che era arrivato a una conclusione?
Una conclusione di cosa? Deve avere aggiunto qualcosa!»
«No. Hàkan era molto cauto quando parlava al telefono. Spesso mi
chiamava da una cabina.»
La linea tornò a essere disturbata. Wallander trattenne il fiato, non
voleva perdere il contatto.
«Vorrei sapere cosa sta succedendo» riprese Atkins. «Sono
preoccupato.»
«Quando vi siete parlati, ti ha detto se aveva intenzione di andare da
qualche parte?»
«Mi è sembrato più felice del solito. A volte, Hàkan era fin troppo
serio. Detestava invecchiare, temeva che il tempo non gli bastasse. Tu
quanti anni hai, Kurt?»
«Ho sessant’anni.»
«Non sei vecchio. Hai un indirizzo e-mail?»
Wallander glielo diede, facendo lo spelling con difficoltà, ma non gli
disse che non lo usava quasi mai.
«Ti scriverò» disse Atkins. «Perché non vieni a trovarmi? Ma prima
trova Hàkan.»
La linea cadde all'improvviso. Wallander rimase con il ricevitore in
mano. Why don't you come over to see me? Posò il ricevitore e si mise
a sedere. Dalla lontana California, Steven Atkins gli aveva dato delle
nuove informazioni. Ripensò alla conversazione, prese un blocnotes e
iniziò a registrarla punto per punto, replica per replica. Il giorno prima
della sua scomparsa, Hàkan von Enke aveva telefonato in California,
non a Sten Nordlander o a suo figlio. Era stata una scelta calcolata?
Aveva fatto anche quella telefonata da una cabina? Era andato in città
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