Henning Mankell L'UOMO INQUIETO - fc60

vimini che, quando era bambino, sua madre usava per riporvi i gomitoli
di lana e i ferri. Vi mise alcuni panini, un thermos, due mele e due
numeri della rivista «Svensk Polis» che non aveva ancora letto. Poco
prima delle undici controllò nuovamente i fornelli e uscì chiudendo la
porta a chiave. Raggiunse Sandhammaren e cercò un avvallamento fra
le dune e gli alberi bassi al riparo dal vento. Mangiò con calma, sfogliò
le riviste, si avvolse nella coperta che aveva portato con sé e si
addormentò.
Si svegliò rabbrividendo. Il sole era scomparso fra le nuvole, l'aria
era fredda e la coperta giaceva al suo fianco. Si coprì nuovamente e
piegò la giacca usandola come cuscino. Dopo un po', il sole fece di
nuovo capolino. Gli tornò in mente un sogno ricorrente che aveva fatto
molti anni prima. Era coinvolto in un gioco erotico con una donna di
colore senza volto. A parte un brutto episodio durante un viaggio su
un'isola dei Caraibi, dove una sera, ubriaco, si era portato una prostituta
in camera, non aveva mai avuto una relazione con una donna di colore.
Non l'aveva neppure mai particolarmente desiderata. Ma,
improvvisamente, quella donna senza volto gli era tornata in mente.
Alzò lo sguardo e vide che le nuvole stavano accumulandosi
minacciosamente all'orizzonte. Raccolse tutte le sue cose e tornò
all'auto. Si fermò al porto di Kàseberga dove comprò del pesce
affumicato. Il telefono squillò ancora non appena entrò in casa. Era la
stessa voce femminile di prima, ma adesso era più distinta e sentì subito
che non era Baiba. La donna parlava in un inglese stentato.
«Kurt Wallander?»
«Sono io.»
«Mi chiamo Lilja. Sa chi sono?»
«No.»
La donna si mise a piangere. Wallander sussultò.
«Baiba» urlava la donna. «Baiba!»
«Cosa le è successo? La conosco bene.»
«Baiba è morta.»
Wallander lasciò cadere a terra il sacchetto della pescheria di
Kàseberga.
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