Henning Mankell L'UOMO INQUIETO - fc60

Come sempre succedeva, Baiba intuì quello che stava pensando e gli
prese la mano.
«Volevo incontrarti» disse. «A volte si è convinti che le persone non
ci siano più, per sempre. Poi, ci si sveglia un mattino e si capisce che
non è così. È impossibile liberarsi delle persone che hanno significato
tanto nella nostra vita.»
«C'è qualche motivo particolare che ti ha spinta a venire qui?» chiese
Wallander. «A venire proprio oggi? Scusa, vuoi qualcosa da bere?»
«Sì, bevo volentieri una tazza di tè. Sei sicuro che non disturbo?»
«Qui ci siamo solo io e il mio cane. Nessun altro.»
«Come sta tua figlia?»
«Ricordi come si chiama?»
La risposta fu un'espressione offesa. Aveva dimenticato quanto fosse
suscettibile.
«Pensi veramente che abbia dimenticato Linda?»
«Credevo che avessi cancellato tutto quello che ha a che fare con me.»
«C'era un lato di te che non mi è mai piaciuto. La tua tendenza a
drammatizzare le questioni serie. Come si può "cancellare" una persona
che un tempo si è amata?»
«Vado a preparare il tè» disse lui alzandosi.
«Vengo con te in cucina.»
Vedendo lo sforzo che le costò alzarsi, si rese conto che era malata.
Baiba riempì d'acqua una pentola e la mise a bollire, muovendosi
come se in quella cucina si fosse sentita subito a suo agio. Lui prese le
tazze da tè del servizio che era appartenuto a sua madre e che era tutto
quello che gli rimaneva di lei.
«Abiti in un bel posto e in una bella casa. Ricordo che parlavi di
trasferirti in campagna, ma non ho mai creduto che un giorno lo avresti
fatto.»
«Neppure io. Del resto, non credevo neanche che avrei mai avuto un
cane.»
«Come si chiama?»
«Jussi, è un maschio.»
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