Henning Mankell L'UOMO INQUIETO - fc60

Quando tornò dalla visita era quasi mezzogiorno. Aveva appena
iniziato a pensare al pranzo, quando qualcuno bussò alla porta. Aprì e,
anche se era cambiata, riconobbe immediatamente la persona davanti a
lui. Erano passati molti anni da quando l'aveva vista l'ultima volta.
Baiba Leipa, lettone di Riga. Ma era proprio lei, più vecchia, più
pallida.
«Mio Dio» disse Wallander. «Allora eri tu la persona che ha chiesto
il mio indirizzo?»
«Spero di non disturbare.»
«Non dirlo neppure per scherzo.»
La tirò a sé, la abbracciò e sentì quanto era diventata magra. Erano
passati quindici anni dalla loro breve ma intensa storia d'amore. E
sicuramente dieci da quando si erano parlati per l'ultima volta. Allora
Wallander era ubriaco e le aveva telefonato in piena notte. Se ne era
ovviamente pentito, e aveva deciso di non cercarla più. Ma adesso,
vedendola davanti a sé, fu sommerso da un'ondata di tenerezza. Era
stata la storia più appassionata che avesse mai avuto in vita sua. Averla
conosciuta gli aveva fatto riconsiderare la lunga relazione con Mona
sotto una prospettiva diversa. Baiba aveva scatenato in lui una
sensualità che fino allora non pensava potesse neppure esistere. Si era
sentito pronto a iniziare una nuova vita e le aveva chiesto di sposarlo,
ma lei gli aveva opposto un deciso rifiuto. Non voleva essere moglie di
un poliziotto con la prospettiva di restare vedova una seconda volta.
Adesso era lì davanti a lui, nel suo soggiorno. Non riusciva a
capacitarsi che Baiba fosse veramente tornata, da qualche parte, lontana
nel tempo e nello spazio.
«Non avrei mai creduto che potesse accadere» disse. «Che avrei
potuto rivederti.»
«Non ti sei più fatto vivo.»
«È vero. La nostra storia era finita e dovevo accettarlo.»
Si sedette accanto a lei sul divano. D'improvviso ebbe il
presentimento che tutto non era come doveva essere. Baiba era troppo
pallida, troppo magra, forse anche troppo stanca e lenta nei movimenti.
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