Henning Mankell L'UOMO INQUIETO - fc60

«Sicuramente. Tutte le informazioni che possiamo raccogliere
accrescono le possibilità di scoprire cosa sia successo.»
Fanny Klarstròm si tolse gli occhiali e lo fissò.
«È morto anche lui?»
«Non lo sappiamo.»
«Può essere stato lui a ucciderla?»
«Non sappiamo neanche questo, ma non possiamo escluderlo.»
«È quasi sempre così» disse la donna sospirando. «I mariti uccidono
le mogli. Dopo, a volte, affermano di volersi togliere la vita. Ma sono
molti quelli che non hanno il coraggio di farlo.»
«Sì» confermò Wallander. «Succede spesso. Davanti a quella scelta,
molti uomini dimostrano di essere dei veri codardi.»
L'anziana donna riprese a piangere in silenzio. Wallander provò
nuovamente un nodo in gola. La solitudine è una cosa terribile, pensò.
Eccola qui seduta con le sue fotografie mute e la solitudine come sola
compagna.
«Prima non mi succedeva mai di piangere così» disse lei
asciugandosi gli occhi. «Più invecchio, più lui, mio marito, torna
sempre più spesso. Credo che mi stia aspettando da qualche parte
laggiù, che mi stia tirando. Presto lo raggiungerò. Ho la sensazione che
la mia vita stia per arrivare alla sua fine. Eppure continua, un vecchio
cuore stanco che continua a battere, a battere... Dopo il nostro autunno,
per altri arriva la primavera.»
«Si direbbe una poesia» disse Wallander.
«Lo so» rispose lei ridendo. «Sono una vecchia strega che si diletta in
pensieri poetici nella sua solitudine.»
Wallander si alzò e la ringraziò. Fanny Klarstròm insistè per
accompagnarlo fino all'auto, a dispetto delle sue gambe evidentemente
gonfie. L'uomo con il tagliaerba era sparito.
«L'estate porta con sé la nostalgia» disse stringendogli la mano. «Mio
marito se n'è andato da più di sessant'anni. Eppure è come se fosse
ancora vicino a me, come in quei pochi anni che ci è stato permesso di
stare insieme. Un poliziotto può provare la stessa cosa?»
«Sì, può. Nel modo più assoluto.»
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