Henning Mankell L'UOMO INQUIETO - fc60

Una volta arrivati, Wallander andò a prendere l'auto e la portò in
retromarcia al pontile; sollevarono il cilindro insieme e lo misero sul
sedile posteriore.
«C'è una cosa che vorrei sapere» disse alla fine Lundberg.
«Ha detto che sono scomparsi entrambi, ma non
contemporaneamente, se non ho capito male.»
«Ha capito bene. Hàkan von Enke è sparito ad aprile, sua moglie
Louise solo poche settimane fa.»
«È veramente strano. Che non abbia lasciato alcuna traccia, voglio
dire. Dove può essere finito? O dove possono essere finiti?»
«Non lo sappiamo. Né sappiamo se siano ancora vivi oppure morti.»
Eskil Lundberg scosse il capo. Wallander pensò che in quell'uomo
c'era una vena di timidezza. Ma forse si diventa così quando si vive su
un'isola che spesso rimane inaccessibile nei mesi invernali.
«Rimane ancora la questione della fotografia» continuò.
«Non ho una risposta.»
Forse era per la rapidità con cui le parole gli erano uscite di bocca?
Non ne era certo ma l'intuito gli diceva che Lundberg non fosse stato
sincero. C'era forse qualcosa che non intendeva raccontare?
«Forse le verrà in mente» disse. «Non si può mai sapere. A volte i
ricordi saltano fuori nei momenti più inaspettati.»
Si strinsero la mano e Lundberg salì a bordo della barca; Wallander
rimase fermo accanto all'auto finché la barca non sparì dalla vista.
Tornò a Ystad per un'altra strada rispetto all'andata, non volendo
passare una seconda volta davanti alla locanda che gli ricordava lo
scorrere del tempo.
Arrivò a casa stanco e affamato e lasciò Jussi dai vicini. In
lontananza udì il rombo dei tuoni. Aveva piovuto, l'erba sotto i suoi
piedi emanava un piacevole profumo.
Aprì la porta ed entrò. Si tolse la giacca e scalciò via le scarpe.
Si fermò nell'ingresso, trattenne il respiro, rimase in ascolto. Non
c'era nessuno, niente era cambiato, eppure sapeva che qualcuno era stato
lì mentre lui non c'era. Entrò in cucina. Nessun messaggio sul tavolo. Se
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