2010 Interno Catalogo FFL.indd - Film Festival della Lessinia

96
Eventi speciali / Special Events
«Narrano i poeti greci e latini che il peccio era l’albero pronubo
e sacro a Imeneo perché dal suo legno resinoso si ricavavano le
tede per illuminare il talamo nuziale.»
«La mia sequoia non ha ancora gli strobili: è troppo giovane;
ma spero di vederli un giorno.»
«Questo per me è il tempo del faggio.»
«Ho cominciato da ragazzo a “sentire” il faggio come albero felice
agli dèi, e non lo sapevo.»
«Il faggio si costruisce e conserva la foresta.»
«Ma perché quest’anno i tigli del mio brolo non avevano profumo?
Forse per l’inverno senza neve, la primavera fredda, l’estate
troppo piovosa? O per qualche causa provocata dagli uomini?»
«Vicino alle vecchie case, a Levante, c’era sempre un frassino.»
«Delle betulle non capivo la bellezza; vicino a loro giocavamo
in primavera quando scioglieva la neve, senza alzare gli occhi ai
loro rami celestiali.»
I “suoi” alberi; il “suo” brolo; la sua storia; la sua vita. Il suo Altipiano.
Lo hanno amato, lassù, il grande narratore? Non molto.
Lo avranno capito? Non sempre. Asiago viene invasa dai “foresti”
due volte l’anno, specialmente nei tre mesi estivi. Con i vacanzieri
e con la sua gente, Mario ha preferito il silenzio, anche
nei lunghi tempi tra le stagioni.
Quando l’Altipiano ha proposto un referendum per “passare” al
Trentino, ha mandato agli amici pensieri di profonda amarezza,
quasi di sconforto. Come non si rassegnava a certi risultati elettorali.
«Spero di non morire sotto Berlusconi, perché è un uomo che
non comunica speranza», aveva confi dato in una lunga intervista.
Recentemente, con Ermanno Olmi, aveva realizzato la sceneggiatura
per Il sergente nella neve. Ne è rimasto il libro.
Se n’è andato poco prima dell’estate di due anni fa. In Stagioni,
l’ultima sua opera, aveva scritto: «La primavera, non l’autunno, è
la stagione per morire. Ha un odore preciso, defi nito, umido, fresco,
vitale. Quel profumo ti promette che la vita continua anche se
te ne vai: e questo è meraviglioso».
XVI
Film
Festival
della
Lessinia
“Th e Greek and Latin poets narrate that the red fi r was the pollinator
tree and sacred to Hymenaios because from its resinous wood the
torches to illuminate the nuptial bed were made”.
“My sequoia does not yet have cones: it is too young, but I hope to see
them one day ”.
“Th is, for me, is beech-tree time”.
“As a youth, I began to ‘sense’ the beech as the happy tree of the gods,
and I didn’t know it”.
“Th e beech grows and preserves the forest”.
“But why, this year, didn’t the lime trees have a scent? Perhaps due
to the winter without snow, the cold spring, or the too-rainy summer?
Or for some reason caused by men”?
“Near the old houses, on the eastern side, there was always an ash”.
“I didn’t understand the beauty of the birch trees; we played near
them in the springtime when the snow melted, without looking up at
their heavenly branches”.
“His” trees; “his” orchard; his story; his life. His Altipiano. Did they
love him, up there, the great narrator? Not much. Did they understand
him? Not always. Asiago is invaded by “foreigners” twice
a year, above all in the three summer months. With vacationers,
as with his own people, Mario preferred silence, even in the long
stretches between seasons.
When the Altipiano proposed a referendum to “pass” to the Trentino
region, he sent deeply bitter, almost despondent, messages to his
friends. In the same way, he didn’t accept certain electoral results. “I
hope I don’t die under Berlusconi, because he is a man who doesn’t
communicate hope”, he once confi ded in a long interview.
Recently, with Ermanno Olmi, he had written the screenplay for Il
sergente nella neve. Th e book remains.
He went, just before summer, two years ago. In Stagioni, his last
work, he wrote: “Spring, not autumn, is the season to die. It has a
precise scent: pronounced, humid, fresh, vital. Th at scent promises
you that life continues even if you go: and this is wonderful”.