L'uovo di Colombo - Tullio e Vladimir Clementi

son tornati
8 marzo 1991
Ci sentivamo tutti un po’ come dei sequestrati: rinchiusi e impotenti dentro la sala riunioni di un
moderno palazzo romano, stremati dall’attesa che finisse l’interminabile break chiesto dalla
controparte per esaminare le nostre richieste contrattuali, e angosciati (non tutti, forse) dagli
strabilianti effetti di quella «Operazione chirurgica» che stava cominciando proprio in quei giorni
nel Golfo (la terapia... estensiva a base di B-52, invece, sarebbe stata applicata solo più tardi) e di
cui mamma Rai dava incessantemente notizie e aggiornamenti: sempre gli stessi.
Una di quelle situazioni in cui si sente che la tensione potrebbe esser tagliata a fettine con un
semplice starnuto.
D’un tratto, dall’altoparlante collegato alla radio (squisito segno di cortesia da parte di chi ci ospita)
si annuncia una breve pausa. Pausa che viene immediatamente coperta da una leggera e soffice aria
musicale e poi, subito, dalla graziosa e altrettanto musicale voce di un bambino, con una
invocazione: «Ci hanno fatto prigionieri, Capitan Findus!». Un interminabile istante di ghiaccio
investe gli ascoltatori e quindi, con un boato, la grande sala esplode in una collettiva, fragorosa e
liberatoria sghignazzata....
Poi, nell’oscurità di giorni che sembra non vogliano finire, gli eventi cancellano ogni cosa
(compreso l’ottimismo e la voglia di ridere) e, forse per un rigurgito di buon gusto, di Capitan
Findus e dei suoi sofficini surgelati non si sente più parlare.
Fino a questa mattina: ed è proprio grazie a lui, grazie a questo vispo ragazzino tutto preso dal suo
allegro giocare con i prigionieri in... scatola (e nonostante i feroci e ininterrotti bombardamenti di
virile nostalgia bellicista cui siamo tutt’ora sottoposti da parte di Giorgio Bocca e della sua squadra
di temerari), che apprendiamo della fine della guerra nel Golfo: la prima dell’era... moderna.
nel paese di Bengodi
10 marzo 1991
Stiamo andando ormai oltre ogni più rosea previsione. Come succede quando il raccolto, in virtù di
un qualche arcano e imprevedibile principio, si presenta di gran lunga superiore alle originali
aspettative. E si che non si scherzava mica nemmeno con la semina: immagini gioiose di un Paese
in cui il bello ha raggiunto le sublimi vette dell’infinito - superando perfino gli immensi confini del
desiderio - in una coreografia armoniosa e dolce da far invidia agli scenografi del paradiso terrestre
(ho visto due mamme, per esempio, andare incontro ai loro figli fra due inappuntabili ali militari e
sotto l’occhio delle telecamere, in un abbraccio pubblico e parallelo di un sincronismo talmente
perfetto da farti sentire al colmo della gioia e dell’orgoglio nazionale)...
E arrivano come Dio li manda. E quanto più saranno arricchiti e plasmati di nuova miseria e
incalzati dalla disperazione, quanto più verranno ridotti al silenzio coatto e complice dalla loro
involontaria condizione di clandestinità, tanto più diverranno appetibili sul mercato (venerato idolo
dell’Occidente e dei suoi aspiranti discepoli) del lavoro nero.
Primi fra tutti (ironica e feroce attualità dell’antica metafora evangelica), gli ultimi arrivati, gli
albanesi, più appetibili perfino dei loro fratelli nord africani, delle filippine e dei senegalesi, grazie
al colore della pelle che li aiuta a mimetizzarsi meglio entro le seducenti pieghe di questa nostra
quinta (o sesta che sia) potenza mondiale: vestale del secondo e annunciatrice del terzo millennio...
E intanto, sulle coste albanesi stanno sbarcando i cavalieri del lavoro e i funzionari delle agenzie
immobiliari. E questo sarebbe un paese disorganizzato?
Post Scriptum: «...e con quale faccia vi presenterete alla conferenza internazionale
sull’emigrazione?»”, chiede l’intervistatrice del Tg2 (candidata al licenziamento) al ministro