statti attento da me - Amlo

strunz!) dicendo che lui non aveva bisogno di corsi. I corsi erano per gli altri,
per i compagni del bar. Lui sapeva dire che un vino era fruttato, intuiva i
sentori di sottobosco, le sue froge fremevano ai lievi sentori di vaniglia e di
cardamomo: le sue narici braccavano il tannino come se davvero avesse
saputo cos’era. Per cui, Don Giovanni aveva capitolato e aveva delegato
Marco all’organizzazione della Cantina. E Marco si era messo
immediatamente al lavoro, che era consistito sostanzialmente nel delegare
tutto a tal Fonzo detto Fofò ‘o ricchione, rappresentante di vini e noto
omosessuale, consegnandogli quasi la metà della cifra che era riuscito a
spillare al padre e dicendogli : -fai tu Fofò, piglia ‘o vino che vuoi, basta che
tiene l’etichetta bella e ‘o nome strano, che poi ai clienti lo vendo io, che
quelli so’ fessi-.
In effetti, le bottiglie procurate da Fofò, che come tutti i ricchioni aveva
molto gusto (sarà ‘o fatto di tutto quello sburro che ingoiano, pensò
socraticamente Marco), erano all’altezza della situazione: avevano tutti nomi
come Feuertrainer, o Refolo d’epoca, o Gasterbrunner, e etichette come
stampe da corridoio del dentista.
Marco si dichiarò soddisfatto, abbracciò e baciò Fofò, e cominciò a proporre
i vini ai clienti della Taverna, con toni insieme complici e lirici e soprattutto a
prezzi spropositati.
Dopo sei mesi, aveva venduto la bellezza di sette bottiglie a dodici euro
l’una, e Don Giovanni meditava già di infilargliele su per il culo, come
minacciava di fare almeno due volte al giorno.
Ma Marco sapeva che la colpa non era sua, né della cantina: la colpa era di
suo padre, che continuava a servire ragù e caciovalli e pasta e ceci. Chi
mangia pasta e ceci non beve Rugiada d’asturia, pensava Marco. La parola
d’ordine, alla taverna Don Giovanni, d’ora in poi, sarebbe stata un’altra, a
dispetto degli incassi che continuavano a essere a sei zeri, alla faccia
dell’euro.
La parola era: rinnovare.
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