statti attento da me - Amlo

casa, ma anche abbastanza sputtanati da far colpo sulle sciampiste che si
portava a casa. A terra, un bel cotto rustico, e alle pareti affiches di
Modrian, Klee e un paio di poster di Jim Morrison, che attrassero
immediatamente l’attenzione di Opale. Oddio, a dire il vero, l’attenzione
di Opale sembrava più che altro una sorda di sbigottimento ebete. Restò
per una trentina di secondi a bocca aperta a fissare l’ombelico di Morrison,
poi sospirò:
“Uaaaaaa, ‘o cess….”, lasciando Marco, che stava per porgerle una Ceres
fresca, come congelato. Lo stupore di lui rispetto ai suoi comportamenti
così basic gli fece di colpo tralasciare l’aspetto oggettivamente pericoloso
della faccenda. Era lì, nel suo appartamento in centro, con una minorenne
minorenne, non una che era lì lì per compiere diciotto anni, no, una
minorenne vera, di quelle che si va in galera come niente, anzi peggio, si
va sui giornali, che in città erano peggio del gabbio, che almeno dal
gabbio uscivi. E lui, come a uno stronzo, a quella minorenne stava
offrendo da bere una birra. Passò in rassegna le possibili linee difensive da
usare in tribunale in sua discolpa (da signor giudice, e che ne sapevo io
che quella teneva sedici anni, a è quella è colpa dei genitori, che mo’ si
mandano in giro le ragazzine combinate di quella maniera?), ma lo
stordimento non passò, anzi. Mentre Opale accendeva il suo plasma 42
pollici e metteva su Italia Uno (e si metteva a guardare i cartoni!
Gesùgiuseppemmaria, i cartoni!), mollò la birra nel lavello e decise di
scendersi un altro campari e gin per farsi coraggio.
Lo bevve tutto d’un fiato, e se ne preparò immediatamente un altro,
stavolta esagerando col gin; col bicchiere in mano, le si accostò sul divano
e cercò di toglierle il telecomando.
“Dai, Opale, spegni sto cazzo di coso e sentiamo un po’ di musica!”
“Non ci pensare proprio, tu e quella musica di vecchi che ti senti tu”
“Eddai, la musica la scegli tu, basta che spegni sto televisore”
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