statti attento da me - Amlo

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3. A Marco non passò neanche per la testa l’idea di star facendo una stronzata. A lui non passava mai per la testa un’idea scema come quella: le stronzate le facevano gli altri, non lui. Il fatto che fosse tutto in tiro già alle undici di mattina era normale, per lui, così come era normale che a quell’ora avesse già praticamente finito di lavorare. Gli amici del bar lo odiavano con tutta l’anima, rosi dall’invidia, ma chi di loro avrebbe mai rifiutato la fortuna di avere un padre con una trattoria avviata? Oddio, trattoria lo sarebbe rimasta ancora per poco perché lui, Marco, aveva su quel posto idee molto chiare. Il padre, don Giovanni, aveva aperto quel posto quasi quarant’anni prima, poco prima della nascita del suo unico, amatissimo figlio maschio. All’inizio la Taverna Don Giovanni non era neanche una vera taverna: si trattava, sostanzialmente, di una bettola abbastanza grande nel centro storico diroccato della città dove il padre e la madre, all’inizio, si limitavano a vendere l’olio e i prodotti della campagna del padre di don Giovanni. Un giorno, per caso, mentre la mamma stava cucinando il ragù, passarono lì dei portuali genovesi che, attratti dall’odore, chiesero se il locale era aperto. Suo padre non si scompose neanche per un attimo, rispose come no, accomandatevi pure (don Giovanni non avrebbe mai imparato a dire accomodatevi), e, apparecchiato un tavolaccio lurido alla capa di cazzo, servì ai genovesi la pasta col ragù e una piramide di un quintale di caciocavalli e salumi. Infine li ubriacò con un vino da taglio nerissimo e chiese loro una cifra spropositata, che i portuali pagarono senza batter ciglio: era nata la Taverna Don Giovanni. Ma quelli, rifletteva Marco fumando una West al volante della sua nuova Smart nera, erano altri tempi. 6
Tempi che però avevano permesso a don Giovanni, che continuava a far accomodare i clienti abbaiando accomandatevi pure, di arricchirsi in un modo vergognoso. Come succede spesso nelle città piccole, la sua taverna era diventata un’istituzione, e la sporcizia che non aveva mai abbandonato il locale un marchio di fabbrica. I vigili andavano per fare le multe e uscivano avvinazzati e carichi di teglie di parmigiana di melanzane e bottiglioni d’olio (che ormai don Giovanni comprava in Grecia o in Cina a quattro soldi da chissà chi, e chissà pure se era davvero olio). I direttori dei due giornali locali andavano lì la sera a mangiare, qualche volta con le famiglie, qualche volta con le commarelle; sindaci, assessori, vescovi. Tutti passavano per la Taverna Don Giovanni, perché, per quel curioso modo dogmatico che ha la provincia per le puttanate senza senso, non si poteva non andarci. Perché sì. Perché sì ‘o cazz, concluse mentalmente Marco lanciando la sua West fuori dal finestrino della Smart appena parcheggiata, direttamente in faccia a una ragazzina. Quei tempi, i tempi di suo padre, erano passati. Il centro storico era stato ristrutturato, e adesso ci abitavano i ricchi. I locali affianco alla Taverna avevano chiuso tutti, l’uno dopo l’altro, per lasciar spazio a brasserie, wine bars, slow fooderies, gourmanderies, insomma tutta roba di prima: locali che attiravano la meglio gioventù della città, che andava lì a sbronzarsi e a comprare la coca e la ketazza dai pusher eleganti che apparivano, profumati e palestrati, all’ora dell’happy hour. E lui, Marco, non avrebbe mica passato il suo tempo a dire ai clienti accomandatevi pure. Lui era andato all’università, anzi era quasi laureato, e aveva, sulla taverna Don Giovanni, idee ri-vo-lu-zio-na-rie, come minimo. Come minimo. Spalleggiato dalla madre, era riuscito a ottenere la qualifica di sommelier del locale, e aveva respinto le proteste del padre (ma almeno lo vuoi fare quel cazzo di corso di sommelier, sennò che cazzo mi vuoi sommelierare, ue’ 7
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serietà del cliente, avevano sempl
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precise, e una di queste recitava s
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casa, ma anche abbastanza sputtanat
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guardando la sua collezione di dvd.
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preso rimborsi e sovvenzioni pari a
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La seconda, trovare qualcuno che la
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solo la paura a farla agire così.
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voleva lui, ed era necessario mante
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Erano, insomma, vestiti fatti per c
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“Ma chi? Io?”, rispose lui, e p
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due panini due birre e un po’ di
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sputarle in faccia). Poi la portò
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si-mi!” Se io mi metto vendere la
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dell’accompagnatore senza diritto
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stato elegantissimo. Uscì di casa
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essa davanti all’ingresso. Come s
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“Allora trasite guagliu’, facit
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6. Marco non stava diventando un gi
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infilò l’accappatoio e incollò
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portate lì per farle crepare d’i
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A Marco caddero letteralmente le br
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Il dottor Vegni, da quando Concita
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tribunale si informava sempre, ovvi
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Si concesse, forse per la prima vol
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vedeva. Si sentì subito coinvolto:
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