statti attento da me - Amlo

itardato di una scuola media di periferia avrebbe trovato almeno
imbecilli, la musica era quanto di peggio si potesse immaginare, almeno
per Marco. Poteva sentire interi cd e concerti dal vivo di questa gente e
non riuscire a distinguere una canzone dell’altra, e tuttavia a odiarle in
ordine crescente, finché non gli saltavano del tutto i nervi. Lo urtava il
fatto che il reggae, che aveva significato tanto nella sua vita, fosse
diventato un semplice motivo di deboscia; certo, pure lui e i compagni
suoi, da ragazzi, si erano ammazzati di canne, ma almeno avevano il
buon gusto di non vestirsi come e acconciarsi come negri di un altro
emisfero, porca puttana troia. Qualcosa gli ferì le orecchie: c’era un
gruppo che provava, e suonava reggae italiano. Il cantante e chitarrista
era una specie di accattone con dredlocks lunghissimi e biondi e una
canna in mano che urlava:
Africaaa
Noi torneremo lì, in Africaa-ah
Se c’è giustizia al mondo
Noi noi noi nooooi
Torneremo in Africaaaa-ah!
Si accorse che stava per vomitare, quando una ragazza, pure lei una
trezzelle, gli sfilò la borsa dalle mani e, rivolta a Opale che fissava il
gruppo di straccioni che suonava, urlò, per farsi sentire:
“Uaaa Opale, pariantissimo! Che ci hai portato da mangia’ stavolta?”
Marco capì finalmente che fine faceva la sua roba da mangiare, e si girò
verso Opale per chiederle con gli occhi un anticipo di spiegazione, ma
stavolta l’ infinito delle diciassettenni aveva deciso di posarsi su un
pezzo di salsiccia nella barbetta caprina e biondastra del cantante, e
Opale non poteva far altro che fissarlo e fissarlo.
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