statti attento da me - Amlo

Si concesse, forse per la prima volta nella sua vita, un puttan tour.
Oddio, il vero puttan tour, a quanto ne sapeva lui, consisteva nel fermarsi
a chiacchierare con le zoccole, chiedere loro quanto si prendevano per la
bocca, per la fica o per il culo e poi, nel caso, trattare anche sul prezzo,
come a Forcella. Invece lui si limitò a percorrere a trenta all’ora il
vialone alberato che ospitava le nigeriane e quello più interno dove
lavoravano le russe più giovani. Si sentiva un toro, si sentiva in gamba,
più in gamba di quei due analfabeti che avrebbero dovuto proteggerlo.
Accese la radio e cominciò a cantare, imitando le parole spagnole di
quello che gli sembrò un mambo, poi la spia arancione sul cruscotto lo
distrasse.
Era a riserva fissa, chissà da quanto tempo, cazzo, e doveva
assolutamente fermarsi a fare benzina, se non voleva rischiare di
rimanere a secco, solo, di notte, in mezzo alle puttane. E soprattutto, se
non voleva rischiare di dover spiegare che cosa ci faceva lì, senza scorta.
Doveva fare benzina, subito, adesso. Doveva assolutamente trovare un
benzinaio aperto: porca puttana, forse ce n’era uno, sì, ce n’era uno lì
vicino. Girò il volante e fece inversione a U tra le grida delle puttane, con
negli occhi l’accecante arancione della spia della riserva. Gli tremavano
le mani. Non si sentiva più le gambe. Cominciò a piangere.
Doveva assolutamente trovare un cazzo di benzinaio.
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