statti attento da me - Amlo

infilò l’accappatoio e incollò l’orecchio alla porta per sentire se Opale era
nei pressi del cesso. Doveva aver cambiato cd, perché il volume dello
stereo adesso era parecchio alto, e doveva aver anche acceso il televisore,
perché gli pareva di sentire delle voci. Forse sta solo guardando Mtv,
pensò. Si strinse per bene l’accappatoio in vita (aveva deciso di fare
un’uscita informale, che faceva tanto giovanotto disinvolto che non si
cura delle apparenze) e varcò la soglia del cesso, verso la felicità.
Il casino lo colpì in faccia come uno schiaffo. Dal gabinetto non si era
reso conto del reale livello del volume; sembrava di essere a un concerto
di metal suonato male. Urlò:
“Opale? OPAALEE?”, ma si accorse di non riuscire a sentire neanche
la propria voce. Andò incazzatissimo verso il soggiorno, ma, un po’ per
la confusione che gli provocava il volume dello stereo, un po’ per
l’emozione, non si accorse della maniglia (enorme, pagata uno
sproposito, e voluta espressamente da quel ricchione dell’architetto per
dare un tocco seventy al suo loft) che gli si piantò nel fianco destro a
metà tra una coltellata e un cazzotto e contemporaneamente gli agganciò
la cinta dell’accappatoio, sfilandoglielo quasi completamente.
Marco si accasciò a terra dolorante e praticamente nudo, come un
Gregor Samsa però ridicolo, con il braccio sinistro ancora infilato
nell’accappatoio che però era rimasto agganciato saldamente al
maniglione anni settanta della porta laccata. Ci mise qualche secondo a
riprendersi e a snebbiarsi la vista, cercando di stropicciarsi gli occhi con
l’unica amno ancora disponibile. Quando li riaprì, si accorse che nel suo
soggiorno c’erano almeno sei o sette ragazze che lo stavano guardando
con aria schifata. Opale era in piedi e stava bevendo una ceres, e altre
praticamente identiche a lei stavano chiaramente rovistando tra le sue
cose. Ma questo, al momento, gli parve il minore dei mali, visto che era
nudo come a uno strunzo e che si rendeva conto che il cazzo gli si stava
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