statti attento da me - Amlo

prodotti tipici dell’hinterland della grande città, e in una certa misura
erano il nuovo proletariato. Erano loro le vere fashion victims: le
macchine alla moda, i vestiti tutti firmati e rigorosamente originali,
nessun ammennicolo che non fosse d’oro.
Erano i nuovi schiavi; chi di loro lavorava (giovane di barbiere,
apprendista carrozziere, roba così), risparmiava a sangue per potersi
permettere uno stile di vita che li distruggeva economicamente e che non
gli arrecava né gli avrebbe mai arrecato il benché minimo beneficio; chi
campava alle spalle della famiglia sognava di continuo una strage che gli
avrebbe permesso di ereditare l’appartamento per poterselo vendere e
frusciarselo sano sano in un paio di mesi di vita da sciampagnone.
Rincorrevano un sogno, quello della ricchezza, dell’apparenza, che non
corrispondeva neanche più, e da parecchio, alla vita che conducevano i
ricchi veri. Sognavano lo champagne francese e l’aragosta, senza
accorgersi che erano cose ormai in vendita in tutti i supermercati. Le loro
mamme andavano a fare le serve per comprar loro dei jeans di Cavalli
che le signore ricche prendevano invece pezzottati dai senegalesi sotto i
portici del centro: e tiravano pure sul prezzo.
E Michelone stava a loro come loro stavano Lapo Elkann.
Per fortuna il suo turno stava per finire. Tra poco sarebbe arrivato
quello che lo doveva sostituire, e chi se ne fotteva se era uno stronzo e,
lui sì, avrebbe sicuramente causato qualche rissa inutile, e lui sarebbe
potuto entrare a fare la cosa che gli premeva di più: tranquillizzare
Gioggiò, che stava seriamente rischiando l’infarto, e controllare che
l’affare che gli stava organizzando andasse in porto.
Accarezzò il ferro, che portava alla cintura, sulla schiena come nei film
americani, e sospirò. Tutto sarebbe andato bene.
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