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Fu in quel mo<strong>me</strong>nto che il cervello di Marco riuscì ad aprirsi un<br />
varco in quella conversazione de<strong>me</strong>nziale e a interporre un concetto<br />
interrogativo.<br />
“Ma perché scusa, tu quanti anni tenessi sentiamo?”<br />
“Sono cazzi miei quanti anni tengo, stronzo”<br />
“ E allora sei una vecchia <strong>me</strong>r<strong>da</strong> pure tu, scusa, si vede che tieni<br />
quaranta anni pure tu”<br />
Marco non sapeva co<strong>me</strong> si fosse ritrovato in quella conversazione, né<br />
riusciva a spiegarsi perché, improvvisa<strong>me</strong>nte, le sue dinamiche<br />
interne avevano cominciato a somigliare pericolosa<strong>me</strong>nte a quelle di<br />
un bambino di sei anni, eppure c’era dentro, e non riusciva a tirarsene<br />
fuori. La situazione stava diventando preoccupante, per la sua<br />
intrinseca cretinaggine, ma veniva giù lo stesso co<strong>me</strong> una valanga di<br />
<strong>me</strong>r<strong>da</strong> fresca.<br />
“Seeeee, vecchio di <strong>me</strong>r<strong>da</strong>, io ne tengo sedici, però io quando tengo<br />
quarant’anni sono fresca e tosta, mica divento una vecchia di <strong>me</strong>r<strong>da</strong><br />
co<strong>me</strong> a te, che ti credi!”<br />
Lui la guardò sconvolto: sedici anni? E che cazzo aveva quella, di una<br />
sedicenne? Il toppino mostrava un seno generoso (diciamo pure la<br />
verità, un bel paio di zezze, una bella terza), un po’ sceso forse, ma<br />
sicura<strong>me</strong>nte non portava il reggiseno. Dai jeans di marca usciva una<br />
mutan<strong>da</strong> di un fucsia esagerato: non un perizoma, co<strong>me</strong> quelli che<br />
usavano le trentenni che frequentava lui, ma proprio una mutan<strong>da</strong>, di<br />
quelle che portavano i maschi. Bion<strong>da</strong> era bion<strong>da</strong>, ma bion<strong>da</strong> vera,<br />
con due occhi nocciola a <strong>me</strong>zz’asta, co<strong>me</strong> se si fosse appena fatta una<br />
canna, e truccati senza lavarsi la faccia. Un filo di panzella moscia<br />
completava il quadro, ma Marco dovette am<strong>me</strong>ttere che, moscia o non<br />
moscia, era comunque un pezzo di patana, e cacami il cazzo se tiene<br />
sedici anni.<br />
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