Marzabotto non dimentica Walter Reder PDF

come questa, così spietatamente espressiva; quelle della storia che è
tanto angosciosa ma anche luminosa ed è insegnamento e monito per le
future generazioni. Dirò cosi che non c'è una casa che non sia distrutta,
annientata, bruciata dalle fiamme e sgretolata dai proiettili, non
c'è più gente, o quasi, poi che i primi a ritornare non trovano né un
riparo, né un'ombra. Campi e sentieri sono crivellati di buche e folti
di mine, più mine che alberi. Non c'è un ponte, non resta che una
passerella. L'acqua manca e quel po' che filtra dalla montagna passa
attraverso troppe tombe frettolosamente scavate, lambisce, troppi
morti non ancora sepolti.
Tutto questo dice già molto. Ma ancor più evidente l'aspetto di desolazione
di un luogo sarà apparente, se aggiungeremo che in tutto
il territorio del Comune non resta una bicicletta, non si può trovare
uno scalpello, un martello, una vanga, un utensile qualsiasi. Anche
il bestiame è scomparso: poco ne fu trasportato lontano, per
mancanza di mezzi di locomozione.
I tedeschi uccidevano i buoi, sgozzavano asini e muli, facevano
ecatombe di oche e galline. Anche i gatti, tutti i gatti del paese sono
stati uccisi, nel beffardo e raccapricciante gioco di distruzione. Due
di queste bestiole, sfuggite per chissà quale circostanza al massacro
sono ritornate allo stato selvaggio e, nelle notti prive di ogni lume, i
quattro occhi fosforescenti errano di campo in campo, con parvenze
fiabesche, quasi fossero luci soprannaturali. Infestano, invece, la regione
e i sotterranei delle case sventrate, battaglioni di topi, famelici,
rabbiosamente distruttori. Adesso, che non c'è più nulla da distruggere.
S'alzano, attorno al paese, a quello che fu un paese, i colli: dovunque,
su ogni poggio o prato o picco o ripiano, è la stessa desolazione.
Aria tetra di morte a cancellare la quale non sono bastati i mesi.
Ogni casa quelle che furono le case dei contadini — e scoppiettavano
di schiocchi e di grida festose, di lieti incitamenti al bestiame impigrito
— ogni casa ha abbracciato i suoi morti, tutti i suoi morti e li tiene
stretti, non sai se con maggior terrore o disperazione. Li stringe
fra i tavolati dei pavimenti fracidi, fra le travi scheggiate, fra i mattoni
crollati in rovina. Li custodisce forzatamente pietosa, perché gli
uomini, pur altrettanto pietosi, non possono ancora andare a racco-
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