uàn - bruno zaffoni

Bati la guardò sentendosi umiliato per le piccole cose che spesso
dimenticava di fare per rendere meno gravoso il lavoro di Reena.
E per quelle che avrebbe potuto ancora fare per rendere più pura e
colorata la vita della gente che entrava nei templi per pregare il
Buddha, ma che nessuno, ormai, gli chiedeva più di fare.
Il piatto dorato del sole, che proprio in quel momento affondava
i suoi ultimi bagliori nel canale, aveva finito il suo torrido compito
e si apprestava a lasciare alla rotonda luna il piacere di rendere la
notte più fresca.
Bati si raddrizzò e porse alla moglie la citazione.
“È passato un messo del gabelliere. Mi ha lasciato questo.” Per
la seconda volta in pochi anni, l’occhio cieco della burocrazia si
era posato si di lui.
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