uàn - bruno zaffoni

suonò un clangore greve, che rimbombò a lungo nell’aria prima di
trasformarsi in un rullo sincopato di tamburi accompagnato da una
cacofonia di mandolini mahori e xilofoni ranat.
Sulla scalinata del tempio era apparsa la figura... sì, proprio la
figura del Primo gabelliere Mandalar Singhkong, i veli violacei
della tunica mossi dalla brezza che veniva dal fiume.
Immobile, le braccia alzate sopra il capo quasi a fermare il muro
di folla che attorniava lo scacchiere di canne, l’ufficiale di gabella
tacque fino che nella piazza si fu stabilito un silenzio rotto solo
dai tamburi, che piano piano rallentarono il ritmo e si spensero
come i fuochi dell’alba.
“Tempi difficili si stanno preparando per la gente di Saamnam,”
iniziò Mandalar Singhkong “tempi nei quali dovremo combattere
per un futuro migliore, per noi e per i nostri figli. Come sapete, ci
sarà una guerra. Il nemico si prepara a colpire nel buio. Noi dobbiamo
agire prima di lui.”
Detta così, la frase non sembrò a Bati l’esordio migliore per un
discorso in un giorno di festa, e come lui sembravano pensare le
migliaia di persone assiepate ai bordi della scacchiera gigante, attente,
con lo sguardo fisso e le labbra senza sorriso.
La frase successiva l’aveva invece già sentita.
“Per una guerra serve denaro. Molto denaro.”
Bati rispose con un cenno negativo del capo alla muta domanda
di Marcopon: non capisco...
“Perché i nostri soldati possano andare alla battaglia ben armati
e ben difesi, perché non debbano soffrire la fame, perchè le madri
non abbiano a piangere.”
Le madri piangono sempre, in guerra, pensò Bati. Ma non lo
disse. Tra la gente si udì dapprima qualche sporadico grido di incitamento,
che un po’ alla volta ingrossò come un fiume in piena.
Quella gente sembrava pronta a veder morire i propri figli.
Forse mi sono isolato così tanto dalla città da non capirne più gli
umori, pensò Bati.
23