uàn - bruno zaffoni

na, nelle braccia, la fatica di sollevare sacchi, balle, bauli. Bussò
sfinito alla porta del superiore del superiore del superiore, l’ufficiale
gabelliere di prima classe Mandalar Singhkong.
L’uomo stava sorseggiando una bevanda e di tanto in tanto affondava
la mano in un coppa piena di noci d’acajù appoggiata a
terra, mollemente sdraiato dietro il basso tavolino d’avorio e madreperla
sul quale un unico foglio aveva l’intestazione Bati
Parangporn.
“Il mondo è spesso ingiusto, maestro Parangporn, e le leggi ne
sono talvolta lo specchio. Ma senza leggi non si può convivere,
l’uomo mangerebbe l’uomo. Il mondo è pieno di furfanti...”
In piedi sull’uscio, Bati ascoltava ma non sentiva la predica al
mondo che il primo gabelliere snocciolava col tono di chi legge
senza capire quello che sta leggendo. Troppo arrabbiato per piangere,
troppo deluso per protestare, troppo stanco per trovare la
forza di esporre un’altra volta le sue ragioni, si girò e si allontanò
in silenzio, seguito dal ronzio monotono della voce di Sing-kong.
Solo a metà scala sentì la voce dell’ufficiale alzarsi di tono: “36
uàn, mi hai capito?”
Dungchanorm era sulla porta del palazzo. Inchinandosi, disse
solo “Vedrò cosa posso fare ancora.”
Bati non lo udì neppure e uscì sotto il cielo blu.
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