Veronica Franco, rime - Cristina Campo
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A voi la colpa, a me, donna, s'ascrive<br />
il danno e 'l duol di quelle pene tante,<br />
che 'l mio cor sente e 'l vostro stil descrive.<br />
L'alto splendor di quelle luci sante<br />
recando altrove, e 'l lor soave ardore,<br />
ai colpi del mio amor foste un diamante.<br />
Io vi pregai, dagli occhi il pianto fore<br />
sparsi largo, e sospir gravi del petto:<br />
non m'aiutò pietà, non valse amore.<br />
Valse, via piú che 'l mio, l'altrui rispetto;<br />
e benché umil mercé v'addimandai,<br />
pur sol rimasi in solitario tetto.<br />
D'ir altrove eleggeste, io sol restai,<br />
com'a voi piacque ed a mia dura sorte<br />
sí che invidia ai piú miseri portai.<br />
E s'or avvien che a voi pentita apporte<br />
alcun dolore 'l mio grave tormento,<br />
in ciò degno è ch'amando io mi conforte.<br />
Dunque per me del tutto non è spento<br />
quel foco di pietà, ch'ove dimora<br />
fa d'animo gentil chiaro argomento<br />
Di voi, cui 'l ciel tanto ama e 'l mondo onora,<br />
di bellezza e virtute unico vanto,<br />
in cui le Grazie fan dolce dimora,<br />
gran prezzo è ancor se nel corporeo manto,<br />
dove star con Amor Venere suole,<br />
virtú chiudete in ciel gradita tanto.<br />
Se 'l vostro cor del mio dolor si duole,<br />
s'egualmente risponde a' miei desiri,<br />
oh vostre doti e mie venture sole!<br />
Tra quanto Amor le penne aurate giri,<br />
E non ha chi, com'io, dolce arda e sospire,<br />
né tra quanto del sol la vista miri.<br />
Dolc'è, quant'è piú grave, il mio languire,<br />
se, qual nel vostro dir pietoso appare,<br />
sentite del mio mal pena e martíre.<br />
Che poi non mi cediate nell'amare,<br />
esser non può, ché la mia fiamma ardente<br />
nel gran regno amoroso non ha pare.<br />
Troppo benigno a' miei desir consente<br />
il ciel, se dal mio cor la fiamma mossa<br />
vi scalda il ghiaccio della fredda mente.<br />
In voi non cerco affetto d'egual possa,<br />
quel ch'a far di duo uno, un di duo, viene,<br />
e duo traffigge di una sol percossa.<br />
Troppo del viver mio l'ore serene<br />
forano, e tanto piú il mio ben intero,<br />
quanto piú raro questo amando avviene:<br />
quanto Amor men sostien sotto 'l suo impero<br />
che 'n duo cor sia una fiamma egual partita,<br />
tanto piú andrei de la mia sorte altero.<br />
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