Erich Segal Love Story

22
Quando lo raggiunsi, Phil Cavilleri era nel solario che fumava
l'ennesima sigaretta.
«Phil?» dissi piano.
«Sì?» Mi guardò e mi resi conto che aveva già capito.
Aveva evidentemente bisogno di un conforto fisico qualsiasi. Mi
avvicinai e gli posai una mano sulla spalla. Temevo che si mettesse a
piangere. Io ero sicurissimo che non avrei pianto. Non potevo. Ero troppo
distrutto sia pure per piangere.
Mi posò anche lui una mano sulla spalla.
«Vorrei... vorrei...» S'interruppe e io attesi. Che fretta avevamo,
dopotutto?
«Vorrei non aver promesso a Jenny di essere forte per te.»
E per mantener fede alla promessa mi accarezzò la mano con molta
dolcezza.
Ma io avevo bisogno di stare solo. Di respirare. Di camminare, magari.
L'atrio dell'ospedale era immerso nel più assoluto silenzio. L'unico
rumore era quello dei miei passi sul linoleum.
«Oliver.»
Mi fermai.
Era mio padre. Tranne per l'addetta alla ricezione, eravamo soli. Anzi,
per essere esatti, eravamo fra le poche persone sveglie a New York a
quell'ora.
Non mi sentivo di affrontarlo. Andai dritto verso la porta girevole, ma
un attimo dopo era uscito anche lui e mi stava davanti.
«Oliver,» disse, «avresti dovuto dirmelo.»
Faceva molto freddo, il che in un certo senso era un bene perché ero
intontito e avevo bisogno di sentire qualcosa. Mio padre parlava e io stavo
lì fermo a lasciare che il vento gelido mi schiaffeggiasse.
«Non appena ho saputo, sono saltato in macchina.»
Avevo dimenticato il cappotto e il freddo incominciava a farmi soffrire.
Bene. Bene.
«Oliver,» stava dicendo mio padre in tono ansioso, «voglio aiutarvi.»
«Jenny è morta,» gli dissi.
«Mi spiace,» mormorò in un sussurro attonito.
Non so perché, ripetei ciò che avevo imparato un giorno da Jennifer,
ormai morta.