Erich Segal Love Story

sommesso, era iroso. «Devi smetterla di fare quella faccia!»
«Chi? Io?»
«Devi smetterla con quell'espressione colpevole. Mi fa venire la
nausea.»
Cercai disperatamente di cambiare espressione, ma avevo i muscoli
facciali contratti.
«Non è colpa di nessuno, stupido,» mi stava dicendo Jenny. «Vuoi farmi
il santo piacere di smetterla di sentirti colpevole?»
Non volevo distogliere lo sguardo da lei, ma fui costretto ad abbassare
gli occhi. Mi vergognavo terribilmente che anche in quel momento Jenny
mi leggesse così a fondo nel pensiero.
«Stammi a sentire, è la sola dannata cosa che ti chiedo, Ollie. Perché per
il resto so che ti sistemerai.»
Avevo di nuovo quel nodo nelle viscere, tanto che ebbi paura di dire
persino «Okay». Fui solo capace di guardarla in silenzio.
«Fregatene di Parigi,» mi disse a un tratto.
«Come?»
«Fregatene di Parigi, della musica e di tutte le fesserie di cui credi di
avermi defraudata. Io me ne frego, cretino. Non ci credi?»
«No,» risposi sinceramente.
«Allora vai fuori dai piedi. Non ti voglio al mio letto di morte.»
Diceva sul serio. Capivo sempre quando Jenny parlava sul serio, perciò
ottenni il permesso di restare dicendo una bugia:
«Ti credo,» mormorai.
«Così va meglio,» disse. «E adesso vuoi farmi un favore?» Dal profondo
del mio io mi salì alla gola un disperato bisogno di piangere. Ma resistetti.
Non avrei pianto. Mi sarei limitato a far capire a Jenny con un cenno
affermativo del capo che sarei stato felice di fare per lei qualsiasi cosa.
«Puoi tenermi stretta stretta, per favore?» mi domandò.
Le posai una mano sul braccio – Cristo, com'era sottile – e lo strinsi
piano piano.
«No, Oliver,» insistette, «devi proprio abbracciarmi. Qui vicino.»
Feci molta, molta attenzione (avevo paura di spostare i tubi e gli altri
aggeggi) mentre mi mettevo sul letto accanto a lei e l'abbracciavo.
«Grazie, Ollie.»
Furono le sue ultime parole.