Erich Segal Love Story

III. La sua segretaria, che mi conosce, non batté ciglio quando mi annunciò
al citofono.
Mio padre non disse: «Lo faccia entrare.»
Aprì invece la porta e si presentò di persona. «Oliver,» disse.
Ossessionato com'ero in quel periodo dall'aspetto fisico dei miei simili,
notai che era un po' pallido e che in quei tre anni i capelli gli erano
diventati più grigi (e forse più radi).
«Entra, figliolo,» mi disse. Il tono della sua voce era indecifrabile. Mi
limitai a seguirlo e sedetti sulla «poltrona del cliente».
Ci guardammo, poi lasciammo che i nostri occhi errassero sui vari
oggetti della stanza. I miei caddero su quelli della scrivania: un paio di
forbici in una custodia di pelle, un tagliacarte con il manico di pelle, una
foto di mia madre di parecchi anni fa. Una foto mia (scattata il giorno in
cui mi ero licenziato da Exeter).
«Come va, figliolo?» mi chiese.
«Bene, papà,» risposi.
«E come sta Jennifer?»
Anziché mentirgli evitai ogni spiegazione – anche se la vera spiegazione
era quella – sputando subito fuori il motivo della mia improvvisa
ricomparsa.
«Papà, ho bisogno di un prestito di cinquemila dollari. Per un motivo
molto serio.»
Mi guardò. E annuì, credo.
«Be'?» disse infine.
«Sì?»
«Posso saperne la ragione?»
«Non posso dirtela, papà. Ti prego soltanto di prestarmi i soldi.»
Ebbi la sensazione, se è umanamente possibile ricevere sensazioni da
Oliver Barrett III, che fosse disposto a darmi i soldi. Mi sembrò anche che
non avesse alcuna intenzione di farmi una predica. Però voleva... parlare.
«Non ti pagano da Jonas & Marsh?» mi domandò.
«Sì, papà.»
Fui tentato di dirgli quanto, solo per fargli sapere che si trattava di un
primato, ma poi riflettei che se sapeva dove lavoravo probabilmente
sapeva anche quanto guadagnavo.
«E poi lei non insegna?» insistette.
Be', non sa proprio tutto.
«Non chiamarla "lei",» dissi.
«Jennifer non insegna?» mi domandò educatamente.