Erich Segal Love Story

«Io. Ne parlo adesso.»
«Mi vuoi sposare?»
«Sì.»
«E perché?»
Godevo di un credito talmente fantastico che possedevo già una tessera
del Diners Club. Zam! Era bastata la mia firma sulla riga punteggiata per
procurarmi due biglietti (di prima classe per giunta) per la città degli
innamorati.
Quando arrivai a casa Jenny mi sembrò un po' pallida, quasi grigia, ma
speravo che la mia straordinaria decisione avrebbe messo un po' di colore
su quelle guance esangui.
«Indovina cosa ho fatto, signora Barrett,» dissi.
«Ti hanno licenziato,» azzardò mia moglie con il suo solito ottimismo.
«No. Guarda!» risposi cavando di tasca i biglietti. «Su, su! Si parte,»
dissi. «Domani sera saremo a Parigi.»
«Balle, Oliver,» mi rispose. Ma pacatamente, senza il solito tono
scherzosamente aggressivo. In quelle due parole c'era quasi una sfumatura
di tenerezza.
«Ehi, puoi spiegarmi meglio quel "balle", per favore?»
«Senti, Ollie,» mi rispose sottovoce, «non è così che dobbiamo
comportarci.»
«Come sarebbe a dire?» sbottai.
«Non voglio Parigi. Non ho bisogno di Parigi. Voglio soltanto te...»
«Ma tu mi hai già, tesoro!» la interruppi con simulata allegria.
«E ho bisogno di tempo,» continuò, «cosa che tu non puoi darmi.»
La guardai negli occhi. Erano indicibilmente tristi. Ma tristi in un modo
che soltanto io potevo capire. Mi dicevano che era addolorata. Addolorata
per me, voglio dire.
Restammo in silenzio stretti l'uno contro l'altra. Per favore, se uno di noi
si mette a piangere, piangiamo tutti e due. Ma meglio se nessuno dei due.
Poi Jenny mi spiegò che si era sentita «terribilmente giù di giri» e allora
era tornata dal dottor Sheppard, non per un consulto ma per un confronto:
mi dica chiaro e tondo che cos'ho. E lui gliel'aveva detto.
Mi sentii stranamente colpevole di non essere stato io a dirglielo. Jenny
lo intuì e fece di proposito una osservazione stupida.
«È un allievo di Yale, Ol.»
«Di chi parli, Jen?»
«Di Ackerman. L'ematologo. È uno "Yalie" dalla testa ai piedi. College