Erich Segal Love Story

scaraventai in fondo alla stanza.
«Che Dio ti stramaledica, Jenny! Perché non te ne vai fuori dalle balle
una volta per sempre?»
Rimasi immobile, ansimando come l'animale che ero di colpo diventato.
Perdio! Cosa diavolo mi era successo? Mi girai per cercare Jenny.
Era scomparsa.
Dico letteralmente scomparsa perché non intesi neppure i suoi passi
sulle scale. Cristo, doveva essere scappata non appena avevo afferrato il
telefono. Non aveva neppure preso il cappotto e la sciarpa. Ero disperato.
Per quello che avevo fatto e perché ora non sapevo cosa fare.
La cercai dappertutto.
Nella biblioteca della facoltà di diritto mi aggirai tra le file di studenti
chini sui loro libri, aguzzando invano gli occhi. Andai così su e giù almeno
una mezza dozzina di volte. Benché non dicessi una parola, il mio sguardo
era così stralunato, la mia faccia così stravolta che capivo di disturbare tutti
quanti. Ma chi se ne fregava?
Jenny però non era lì.
Attraversai allora Harkness Commons, la sala di ritrovo, la tavola calda.
Poi mi venne come in un lampo l'idea di dare un'occhiata all'Agassiz Hall
di Radcliffe. Non c'era nemmeno lì. Adesso correvo come un pazzo,
cercando con le gambe di star dietro al ritmo disperato del mio cuore.
Paine Hall? Al pianterreno ci sono le sale per chi vuole esercitarsi al
pianoforte. Conosco Jenny. Quando è in collera, si mette a pestare sulla
tastiera. Sì, ma quando è terrorizzata?
Sembra d'impazzire a percorrere il corridoio sul quale danno le sale di
esercitazione. Le note di Mozart e di Bartók, di Bach e di Brahms filtrano
dagli usci confondendosi in una cacofonia infernale.
Jenny dev'essere qui per forza.
L'istinto mi fece fermare davanti a un uscio dove avevo inteso pestare
(rabbiosamente?) un preludio di Chopin. Sostai per un attimo. Era
un'esecuzione schifosa, piena di interruzioni e di errori. Ma a un certo
momento intesi una voce di ragazza borbottare:. «Merda!» Doveva per
forza essere Jenny. Spalancai l'uscio.
Al pianoforte sedeva un'allieva di Radcliffe. Alzò la testa. Era una
hippie, brutta, con due spalle da lottatore, evidentemente seccata dalla mia
intrusione.
«Serve qualcosa?» mi chiese.
«Niente, niente,» risposi chiudendo subito l'uscio.
Tentai quindi Harvard Square, il caffè Pamplona, Tommy's Arcade,