Erich Segal Love Story

assicurato per ben tre volte che Vic Claman, l'organizzatore, gliene avesse
procurato uno.
«Cristo, Barrett, ma è la tua prima ragazza?»
«Piantala, Vic, se non vuoi che ti faccia ingoiare i denti.»
Mentre ci scaldavamo sul ghiaccio non la salutai con la mano e neppure
guardai dalla sua parte. Ma certamente lei pensava che la stessi
osservando. Voglio dire, fu per rispetto alla bandiera che si tolse gli
occhiali mentre suonavano l'inno nazionale?
A metà del secondo tempo stavamo battendo Dartmouth 0-0; per essere
precisi, Davey Johnston e io stavamo per centrare le loro reti. I bastardi
verdi lo intuirono e incominciarono a giocare più duro. Forse sarebbero
riusciti a spezzarci un osso o due prima che noi li inchiodassimo. I tifosi
urlavano già, chiedendo sangue. E nel gioco dell'hockey questo significa
sangue alla lettera o, in mancanza di sangue, un gol. Noblesse oblige, io
non gli ho mai negato né l'uno né l'altro.
Al Redding, il centro del Dartmouth, si buttò sul nostro schieramento
azzurro e io gli andai a sbattere contro, gli rubai il disco e sfrecciai via
sulla pista. I tifosi tumultuavano. Vidi Davey Johnston sulla mia sinistra,
ma pensai di farcela da solo, perché conoscevo il portiere avversario: uno
smidollato che avevo già avuto modo di terrorizzare quando ancora
giocava per Deerfield. Prima che potessi sferrare il tiro, i due difensori mi
piombarono addosso e io dovetti girare intorno alle loro reti per non
mollare il disco. Eravamo in tre, ora, a dibatterci contro le tavole e l'uno
contro l'altro. In mischie del genere, la mia prassi era sempre quella di
sferrare colpi all'impazzata contro tutto ciò che portava colori avversari.
Chissà dove, sotto i nostri pattini c'era il disco, ma per il momento
eravamo troppo occupati a imbrigliarci a vicenda.
Un arbitro diede un colpo di fischietto.
«Tu... due minuti di sospensione!»
Alzai la testa. Faceva segno a me. Me? Che cosa avevo fatto per
meritare una penalità?
«Andiamo, arbitro, che cosa ho fatto?» Ma l'arbitro non era interessato a
continuare il dialogo. Gridava alla giuria: «Numero sette, due minuti», e si
sbracciava indicando me.
Io cercai di oppormi, ma questo è di rigore. La folla si aspetta una
protesta, per quanto evidente sia il fallo. Sempre sbracciandosi l'arbitro mi
cacciò via. Mi diressi furibondo alla panchina delle penalità. Mentre salivo
sul rialzo, accompagnato dal suono metallico dei miei pattini sul legno,
sentii l'abbaiare degli altoparlanti: