Erich Segal Love Story

un gelato (per lei).
«Mi chiamo Jennifer Cavilleri,» disse, «sono italo-americana.»
Come se non lo avessi capito! «Studio musica,» aggiunse.
«Io mi chiamo Oliver,» dissi.
«Nome o cognome?»
«Nome,» risposi, confessando successivamente che il mio nome per
esteso era Oliver Barrett. (Voglio dire, quasi per esteso.)
«Oh!» esclamò. «Barrett come la poetessa?»
«Sì,» risposi, «ma non siamo parenti.»
Nella pausa che seguì resi intimamente grazie che non se ne fosse uscita
con la solita penosa domanda: «Barrett come la Barrett Hall?» Perché è
mia particolare maledizione essere imparentato con il tizio che ha fatto
costruire Barrett Hall, l'edificio più grosso e più brutto di Harvard Yard,
monumento colossale ai soldi, alla vanità e al flagrante harvardismo della
mia famiglia.
Continuava a tacere. Possibile che fossimo rimasti così presto a corto di
argomenti? L'aveva delusa che io non fossi imparentato con la poetessa? O
forse qualcos'altro? Fatto sta che se ne stava seduta buona buona a
guardarmi con un mezzo sorriso. Tanto per far qualcosa diedi un'occhiata
ai suoi quaderni. Aveva una scrittura curiosa – tutta brusche lettere
minuscole, senza una sola maiuscola (chi credeva di essere: e.e.
cummings?). E seguiva dei corsi piuttosto pesanti: letteratura comparata
103, musica 150, musica 201...
«Musica 201? Non è un corso per laureati?»
Mi fece segno di sì con la testa, senza riuscire a mascherare il suo
orgoglio.
«Polifonia del Rinascimento.»
«E che cos'è?»
«Non ha niente a che fare col sesso, Preppie.»
Perché mi facevo trattare a quel modo? Non leggeva l'Harvard
Crimson? Non sapeva chi ero?
«Ehi, non sai chi sono?»
«Certo,» mi rispose con una punta di disprezzo. «Sei il proprietario di
Barrett Hall.»
Non sapeva chi ero.
«Non sono il proprietario di Barrett Hall,» cavillai. «Il caso vuole che sia
stato il mio bisnonno a donarlo ad Harvard.»
«Per far sì che il suo pronipote avesse la sicurezza di entrarvi!»
Questo era troppo.