Erich Segal Love Story

questo per spiegarmi perché non avesse la patente. Suo padre, per il resto
«un uomo d'oro» (sono parole sue), era incredibilmente superstizioso sul
fatto di permettere alla sua unica figlia di guidare, il che le aveva
provocato grosse difficoltà durante gli ultimi anni di liceo, quando
prendeva lezioni di pianoforte da un tizio di Providence. In compenso,
però, aveva potuto leggere tutto Proust durante quelle interminabili corse
in autobus.
«Tu il tuo come lo chiami?» mi chiese per la seconda volta.
La mia testa era altrove. Non avevo udito la domanda.
«Il mio che cosa?»
«Quale termine usi quando ti rivolgi al tuo genitore?»
Risposi con il termine che avrei sempre voluto usare.
«Figlio di buona donna.»
«Così in faccia?» esclamò.
«La faccia non gliela vedo mai.»
«Perché? Porta una maschera?»
«In un certo senso sì. Di pietra. Letteralmente di pietra.»
«Andiamo... dev'essere fierissimo di te. Tu sei un grande atleta di
Harvard.»
La guardai. No, forse non sapeva tutto.
«Lo è stato anche lui, Jenny.»
«Più bravo dell'ala di All-Ivy?»
Mi piaceva il suo modo di ammirare le mie credenziali atletiche. Era un
vero peccato che io fossi costretto a sminuirmi presentandole quelle di mio
padre.
«Ha remato nel singolo alle Olimpiadi del 1928.»
«Accidenti!» esclamò. «E ha vinto?»
«No,» risposi, e credo capisse che il fatto che era arrivato sesto in finale
mi dava una certa consolazione.
Seguì un breve silenzio. Ora, forse, Jenny avrebbe capito che essere
Oliver Barrett IV non significa semplicemente vivere con quel grigio
edificio di pietra in Harvard Yard. Comporta anche una certa intimidazione
fisica. Voglio dire, lo spettro delle vittorie sportive ti soffoca. Per lo meno,
soffoca me.
«Ma cosa c'entra questo col dargli del figlio di buona donna?» domandò
Jenny.
«Mi costringe,» risposi.
«Come hai detto?»
«Mi costringe,» ripetei.