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Mi fermai di botto. Con chi stava parlando? Non era Davidson – non si<br />
chiamava Phil. L'avevo controllato da un pezzo sull'elenco degli iscritti ai<br />
corsi: Martin Eugene Davidson, 70 Riverside Drive, New York. Scuola<br />
Superiore di Musica e Arte. La sua fotografia lasciava intuire sensibilità,<br />
intelligenza e circa venticinque chili meno di me. Ma perché mi<br />
tormentavo a proposito di Davidson? Evidentemente Jennifer Cavilleri ci<br />
stava facendo becchi tutti e due per un tizio al quale in quel momento (che<br />
volgarità!) stava per lanciare baci nel telefono!<br />
Ero rimasto lontano appena quarantotto ore e già un bastardo di nome<br />
Phil si era infilato nel letto di Jenny (non poteva essere che così!)<br />
«Sì, Phil, ti voglio anch'io tanto bene. Ciao.» Mentre riattaccava mi vide<br />
e, senza minimamente arrossire, sorrise e mi scoccò un bacio da lontano.<br />
Come poteva essere così ipocrita?<br />
Mi sfiorò con le labbra la guancia intatta.<br />
«Ehi, ma come sei conciato!»<br />
«Mi hanno ferito, Jenny.»<br />
«L'altro almeno è ridotto peggio?»<br />
«Oh sì, molto peggio. Io l'altro lo riduco sempre molto peggio.»<br />
Lo dissi con il tono più minaccioso che mi riuscì di assumere per<br />
lasciarle capire che avrei fatto fuori qualunque rivale avesse osato infilarsi<br />
nel suo letto mentre io ero lontano dagli occhi e, evidentemente, anche dal<br />
cuore. Mi afferrò per una manica e insieme ci avviammo alla porta.<br />
«Buonasera, Jenny,» le gridò la telefonista.<br />
«Buonasera, Sara Jane,» le gridò Jenny di rimando.<br />
Mentre stavamo per salire sulla mia MG, mi ossigenai i polmoni con una<br />
boccata d'aria della sera e posi la domanda con tutta l'indifferenza di cui<br />
fui capace.<br />
«Di' un po', Jen...»<br />
«Sì?»<br />
«Uhm... chi è Phil?»<br />
Mi rispose con la massima tranquillità mentre saliva in macchina:<br />
«Mio padre.»<br />
Non ero disposto a credere a una balla simile.<br />
«E tu tuo padre lo chiami Phil?»<br />
«Si chiama così. Perché? Il tuo come lo chiami?»<br />
Jenny mi aveva detto un giorno di essere stata cresciuta da suo padre,<br />
una specie di fornaio, a Cranston, Rhode Island. Quando lei era ancora<br />
piccolissima, sua madre era rimasta uccisa in un incidente d'auto – tutto
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