Erich Segal Love Story

tante banche da dirigere eccetera eccetera, ho trovato il tempo di venire fin
qui per assistere a una stupida partita di hockey. Non è fantastico? (Per
chi?)
La folla riprese a urlare. Questa volta era veramente scatenata. Un altro
gol di Cornell. Erano passati in testa. E io dovevo ancora scontare due
minuti di penalità! Davey Johnston mi passò vicino senza degnarmi di
un'occhiata; era rosso in faccia e fuori di sé per la rabbia. Possibile che
avesse le lacrime agli occhi? Va bene, d'accordo, era in palio il titolo, ma
Cristo... piangere! Devo però aggiungere che Davey. il nostro capitano,
deteneva un primato incredibile: giocava da sette anni e non aveva mai
perduto, né al liceo né all'università. Era diventato una piccola leggenda. E
poi era un anziano e questa era la nostra ultima partita importante.
Che perdemmo 6 a 3.
Dopo la partita, una radiografia appurò che non c'erano ossa rotte, e il
dottor Richard Selzer mi rappezzò la guancia con dodici punti. Jackie Felt
saltellava per la sala spiegando al medico di Cornell che io non mangiavo
nel modo giusto e che non mi sarei trovato in questo guaio se avessi preso
sufficienti pillole di sale. Selzer ignorò Jack e, rivolgendosi a me, mi fece
notare con tono severo che per un pelo non mi ero rovinato «il pavimento
orbitario» (è il termine medico che usò) e che pertanto avrei fatto bene a
non giocare per una settimana. Lo ringraziai. Se ne andò con Felt alle
calcagna che seguitava a parlargli di alimentazione. Fui felice di essere
lasciato solo.
Mi feci la doccia lentamente, stando attento a non bagnarmi la faccia.
L'effetto della novocaina stava scomparendo, ma in fondo ero felice di
provare dolore. Voglio dire, non era colpa mia se eravamo stati fottuti?
Avevamo perduto il titolo, il nostro primato personale era crollato (gli
anziani non erano mai stati sconfitti prima) ed era crollato perfino quello di
Davey Johnston. Forse la colpa non era tutta mia, ma in quel momento
preciso mi pareva che lo fosse.
Nello spogliatoio non c'era nessuno. Dovevano essere già andati tutti al
motel. Probabilmente nessuno aveva voglia di vedermi o di parlarmi. Con
in bocca quell'orrendo sapore amaro – stavo così male che ne sentivo il
sapore – raccolsi la mia roba e uscii. Non c'erano molti tifosi di Harvard,
fuori, nel desolato freddo invernale di Ithaca.
«Come va la guancia, Barrett?»
«Bene, grazie, signor Jencks.»
«Probabilmente avrai bisogno di una bistecca,» disse un'altra voce