Scarica qui l'estratto del romanzo Il Profumo delle foglie di limone

Alcuni estratti
del romanzo
in ANTEPRIMA

«Un romanzo straordinario...
Parla della paura e del coraggio,
dello sforzo che si compie per accorgersi
di ciò che ci fa paura.»
El Pais
«Scorre come un fiume in piena,
e si va avanti nella lettura spinti dal sospetto,
dalla paura, dalla commozione.»
ABC
«Scuote la coscienza e svela l’orrore
che la normalità cela.»
El Mundo

Julián
IL SOPRAVVISSUTO
Sapevo cosa stava pensando mia figlia mentre mi guardava
preparare la valigia con i suoi occhi scuri penetranti e
un po’ impauriti. Erano come quelli di sua madre, mentre
le labbra sottili le aveva prese da me, anche se con il passare
degli anni, facendosi più rotonda, aveva finito per somigliare
sempre di più a lei. Quando la paragonavo alle foto
di Raquel a cinquant’anni, mi rendevo conto che erano
proprio due gocce d’acqua. Mia figlia pensava che fossi un
vecchio pazzo e senza speranza, ossessionato da un passato
che ormai non importava più a nessuno ma del quale non
riuscivo a dimenticare neppure un giorno, un dettaglio,
una faccia o un nome, anche se si trattava di un nome tedesco
lungo e difficile, mentre spesso dovevo sforzarmi
per ricordare il titolo di un film visto da poco.
A dire il vero, nelle mie condizioni non mi sarebbe mai
saltata in mente una simile follia se non mi fosse arrivata
una lettera del mio amico Salvador Castro, detto Salva, che
non avevo più visto da quando avevamo smesso di lavorare
per il Centro, messo in piedi per dare la caccia agli ufficiali
nazisti sparsi per il mondo.
Quando presi in mano la busta nella mia casa di Buenos
Aires e lessi il nome del mittente, per poco non ci rimasi
secco. Poi la sorpresa lasciò spazio a un’emozione immensa.
Salvador era uno dei miei, l’unica persona rimasta al
mondo a sapere chi fossi veramente, da dove venissi e di
cosa fossi capace per non morire e per il contrario. Ci eravamo
conosciuti da giovanissimi in quel corridoio stretto
1

fra la vita e la morte che i credenti chiamano inferno e i
non credenti come me anche. Aveva un nome, si chiamava
Mauthausen, e non riuscivo a credere che l’inferno potesse
essere diverso o peggio di così.
Nella lettera Salva mi diceva che da qualche anno si era
trasferito in una residenza per anziani ad Alicante in Spagna.
Un posto bello, soleggiato, immerso fra i giardini di
aranci e di limoni a pochi chilometri dal mare. Salva sapeva
cosa avevo visto e sopportato, e io sapevo cosa aveva visto
lui. Quando eravamo al campo Salva aveva ventitré anni
e io diciotto, fisicamente ero più forte di lui. Quando ci
liberarono pesava trentotto chili. Era smilzo, pallido, malinconico
e molto intelligente. A volte dovevo dargli un
boccone di quello che là dentro chiamavano cibo, bucce
di patate bollite o un tozzo di pane ammuffito; e non per
compassione, ma perché avevo bisogno di lui per andare
avanti. Ricordo che un giorno gli dissi di non capire perché
lottassimo per vivere, sapendo che saremmo morti comunque.
Lui mi rispose che saremmo morti tutti prima o
poi, anche quelli che se ne stavano nelle loro case, seduti
in poltrona con un bicchiere di vino e un sigaro in mano.
Per Salva il bicchiere di vino e il sigaro rappresentavano la
bella vita a cui tutti gli esseri umani dovrebbero aspirare. E
la felicità consisteva nell’incontrare una ragazza che lo facesse
volare. Credeva anche che tutti gli esseri umani avessero
il diritto di volare una volta nella vita.
Ci sentivamo maledetti. A sei mesi dalla liberazione, con
un aspetto pietoso che cercavamo di nascondere dietro a
un vestito e a un cappello, Salva aveva già scoperto che esistevano
varie organizzazioni il cui scopo era localizzare i
nazisti e dar loro la caccia. Lo avremmo fatto anche noi.
Quando ci liberarono, ci arruolammo nel Centro Memoria
e Azione. L’idea fu sua. Quando uscimmo da lì, io volevo
solo essere normale, confondermi tra le persone normali.
Lui però mi disse che era impossibile e che eravamo
condannati a sopravvivere. E aveva ragione: non sono mai
più riuscito a farmi la doccia con la porta chiusa o a tollerare
l’odore di urina, neppure della mia.
2

Quando i cancelli si aprirono, io corsi fuori stordito e in
lacrime, mentre Salva uscì con una missione, anche se non
si reggeva in piedi. Riuscì a localizzare e a trascinare davanti
ai giudici novantadue alti ufficiali nazisti; in alcuni
casi invece non potemmo fare altro che sequestrarli, sottoporli
a un processo sommario e giustiziarli. Io non fui abile
come Salva, mi capitò tutto il contrario. Non portai mai
a termine una missione: alla fine li catturava sempre qualcun
altro o riuscivano a scappare. Sembrava che il destino
si prendesse gioco di me.
Insieme alla lettera Salva mi mandava il ritaglio di un
giornale pubblicato dalla comunità norvegese della Costa
Blanca, su cui compariva la foto dei coniugi Christensen.
Fredrik doveva avere ottantacinque anni e Karin qualcuno
di meno. Fu facile riconoscerli perché non avevano ritenuto
necessario cambiare nome. A detta di Salva l’articolo
non rivelava niente di loro, parlava semplicemente della
festa di compleanno che quell’anziano dall’aria rispettabile
aveva organizzato a casa sua invitandovi vari connazionali.
Riconobbi quegli occhi da aquila puntati sulla preda.
Era il genere di sguardo che ti resta impresso per tutta
la vita.
UNA RAGAZZA SOSPESA TRA UN AMORE FINITO
E UN NUOVO INIZIO
Sandra
Mia sorella mi aveva lasciato la sua casa al mare perché
potessi riflettere con tranquillità su cosa dovevo fare, se
sposarmi o meno con il padre di mio figlio. Ero incinta di
cinque mesi e ogni giorno ero sempre più confusa sull’opportunità
di formare una famiglia, ma era anche vero che
da completa incosciente avevo lasciato il lavoro, in un periodo
in cui sarebbe stato difficile trovarne un altro, e che
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occuparmi da sola del bambino non sarebbe stata certo
una passeggiata. Per il momento era ancora nella mia pancia,
ma poi... Che avrei fatto? Avrei finito per sposarmi per
convenienza? Amavo Santi, ma non quanto sapevo di poter
amare. Santi era a un passo, solo a un passo dal grande
amore. Ma poteva anche essere che il grande amore esistesse
solo nella mia testa, come il cielo, l’inferno, il paradiso,
la terra promessa, Atlantide e tutte quelle cose che
non vediamo e fin dall’inizio sappiamo che non vedremo
mai.
Non avevo voglia di prendere decisioni definitive. Mi andava
bene soppesare con calma e senza angosce le varie
possibilità, in quel momento irraggiungibili come le nuvole,
mentre nel frigorifero c’era ancora roba da mangiare,
mio figlio non era ancora uscito da là dentro e non mi
chiedeva ancora niente. Era una situazione tutto sommato
accettabile, che purtroppo sarebbe durata poco perché
mia sorella aveva già trovato un inquilino per il mese di
novembre.
Era la fine di settembre e si poteva ancora fare il bagno
e prendere il sole. Per andare in spiaggia dovevo prendere
un motorino, una Vespa 50 che mia sorella, mio cognato e
i miei nipoti mi avevano raccomandato di non parcheggiare
mai senza catena. Dopo aver fatto colazione e innaffiato
le piante (uno dei compiti che mia sorella mi aveva imposto),
infilavo in una borsa di plastica di una vecchia rivista
pescata da una cesta di vimini, una bottiglia d’acqua, il
cappellino e un telo e andavo a sdraiarmi in spiaggia. Sotto
il sole i problemi non esistevano. I turisti erano praticamente
spariti. Incrociavo quasi sempre le stesse persone
sul tragitto che di solito percorrevo a passo leggero quando
ero stufa di stare stesa: una signora con due cagnolini,
alcuni pescatori seduti accanto alle loro canne tese, un uomo
di colore che indossava una djellaba e che evidentemente
non aveva un posto migliore in cui andare, gente
che faceva jogging sulla spiaggia e una coppia di pensionati
stranieri sotto un ombrellone a fiori con i quali già mi
scambiavo qualche sorriso cordiale.
4

Fu proprio grazie a loro che quella mattina non persi
conoscenza e non caddi lunga distesa sulla sabbia, ma mi
misi solo in ginocchio e vomitai. Faceva troppo caldo, era
uno di quei giorni in cui il termometro sale di colpo come
se si fosse rotto. Il cappellino con la visiera non faceva molta
ombra e avevo dimenticato di portare l’acqua. Avevano
ragione a dirmi che ero un disastro. Me lo dicevano tutti
quelli che avevano abbastanza confidenza per farlo. Mentre
mi stendevo sul telo mi venne la nausea e tutto iniziò a
girarmi intorno, ma barcollando riuscii ad arrivare al bagnasciuga
per rinfrescarmi. Fu allora che non potei più a
trattenermi e vomitai. Avevo mangiato troppo: da quando
ero rimasta incinta la paura di svenire mi spingeva a ingozzarmi
a più non posso. In quel momento la coppia di pensionati
stranieri si avvicinò correndo, per quanto possano
correre degli anziani sulla sabbia bollente. Ci misero un’eternità
ad arrivare, mentre io cercavo un appiglio affondando
le dita nella sabbia bagnata che si disfaceva sotto le
mie mani.
Stavo pensando: “Dio mio, non farmi morire”, quando
due mani grandi e ossute mi afferrarono. Poi sentii una
frescura d’acqua nella bocca. Una mano mi bagnava la
fronte e mi accarezzava i capelli. Sentivo delle parole, strane
e lontane, ma non capivo niente. Mi fecero sedere sulla
sabbia e vidi che era la coppia straniera. L’uomo portò
un ombrellone, quello con i fiori grandi sotto il quale si
proteggevano sempre dal sole e con cui delimitavano il loro
territorio. Evidentemente era più facile portare lì l’ombrellone
che fare il contrario.
«Ti senti bene?» furono le sue prime parole in spagnolo.
Feci cenno di sì.
«Possiamo portarti in ospedale.»
«No grazie, non ho digerito la colazione.»
La donna aveva gli occhi piccoli e azzurri e li appuntò
sulla mia pancia che, prominente e rotonda com’era,
spuntava dal costume da bagno. Non aspettai che me lo
chiedesse.
«Sono incinta. A volte il cibo mi fa venire la nausea.»
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«Adesso riposati», mi disse lei facendomi aria con un
ventaglietto pubblicitario sul quale lessi, un po’ appannate,
le parole Nordic Club.
«Vuoi bere un altro po’?»
Bevvi un altro po’ d’acqua mentre loro mi osservavano
senza sbattere gli occhi, come se mi stessero sorreggendo
con lo sguardo.
Sandra
NUOVI AMICI
Il giorno dopo non mi arrischiai ad andare in spiaggia.
Ebbi tutta la giornata per prepararmi un pranzo salutare,
leggere e stare tranquilla. L’albero di limone e quello di
arancio davano al piccolo giardino un’aria di paradiso, e
io ero Eva. Il paradiso e io.
Stavo proprio finendo di innaffiare le piante al tramonto,
dopo un pisolino, quando sentii il rumore di una macchina
che parcheggiava accanto al cancello d’ingresso.
Sentii le portiere che si chiudevano e dei passi lenti e poi li
vidi. Erano loro, i due anziani che mi avevano dato una
mano in spiaggia. Sembravano contenti di vedermi, e anch’io
lo ero: avevo passato troppo tempo da sola a rimuginare.
Chiusi l’acqua e mi avvicinai a loro.
«Che sorpresa!» esclamai.
«Siamo contenti di vedere che ti sei ripresa», disse lui.
Parlavano molto bene lo spagnolo, ma avevano un accento
straniero. Non era inglese, né francese. E non era
neppure tedesco.
«Sì, mi sono riposata, non quasi ho messo il naso fuori
di casa.»
Li invitai a entrare e a sedersi sotto il portico.
«Non vogliamo disturbare.»
Servii loro del tè in una bella teiera di rame che mia so-
6

ella teneva dentro una credenza in stile antico. Non offrii
anche il caffè perché non avevo trovato una caffettiera.
Lo bevvero a piccoli sorsi, mentre io raccontavo che non
ero sicura di essere innamorata del padre di mio figlio e
non volevo iniziare quella nuova tappa della mia vita facendo
una stupidaggine. Mi ascoltavano con grande comprensione
e a me non importava che sapessero tutto di
me, o perlomeno quello che mi stava più a cuore. Non mi
importava perché erano estranei: era come se stessi parlando
all’aria.
«Dubbi di gioventù», disse lui prendendo la mano di sua
moglie. Si capiva che l’aveva amata moltissimo e che ora
non poteva stare senza di lei. Lei era una sfinge.
Non era un uomo sorridente, però era così educato che
sembrava stesse sorridendo. Era molto magro: gli si vedevano
gli zigomi, il cranio e tutte le altre ossa. Indossava
dei pantaloni estivi grigi e una camicia bianca a mezze maniche:
era proprio un bell’uomo.
«Se vuoi domani possiamo venire a prenderti. Ti porteremo
in spiaggia e poi ti riaccompagneremo», disse lui.
«Per noi sarà un piacere», aggiunse lei sorridendo davvero
con i suoi piccoli occhi azzurri, che forse un tempo
erano stati belli ma adesso non lo erano di certo.
Si guardarono parlandosi con gli occhi, poi si lasciarono
la mano per prendere le tazze.
«Verremo alle nove, né troppo presto né troppo tardi»,
disse lui e si alzarono.
La donna mi mise la mano sul braccio e me lo afferrò
come se tentasse di non farmi scappare.
«Non devi portare niente, penserò a tutto io. Abbiamo
una borsa frigorifero.»
«Fredrik e Karin», disse lui tendendomi la mano.
Io gliela strinsi e poi diedi un bacio a Karin con un’espressione
allegra e amara allo stesso tempo. Fino a quel
momento non avevo saputo i loro nomi e non me ne ero
neppure resa conto, forse perché fino a quel momento
non mi era importato niente di loro ed erano stati dei perfetti
estranei, come dei passanti in strada.
7

«Sandra», feci io.
Non avevo mai conosciuto i miei nonni, erano morti
quando ero piccola. Ora la vita mi ricompensava con quei
due nonni, dei quali non mi sarebbe dispiaciuto essere la
nipote preferita o meglio l’unica, la depositaria di tutto il
loro affetto e... di tutti i loro averi, quei beni favolosi per i
quali non si deve lottare e che non bisogna neppure desiderare,
perché li si ottiene per diritto di nascita. Forse ciò
che non mi avevano dato i legami di sangue me lo stava
dando il destino.
Julián
FALSE APPARENZE
Uscii e camminai fino alla macchina, respirando l’aria
già piuttosto fresca dei giorni di settembre.
Salii fino a Tosalet, incrociando macchine che avevano
più fretta di me, sicuramente dirette verso qualche posto
di lavoro. Dopo neanche un’ora di attesa il muso verde
oliva di un fuoristrada sbucò dal piccolo fortino di Villa
Sol, una specie di carro armato alla cui guida si trovava
Fredrik Christensen. Accanto a lui c’era quella che doveva
essere Karin. Mi immisi sulla strada principale dietro di loro.
Dopo circa cinque chilometri girammo a destra. Dopo
qualche chilometro, una ragazza uscì da una villetta e salì
in macchina. Proseguirono verso la spiaggia, mentre io
continuavo a tallonarli.
Scesero dall’auto. Era lui, ancora altissimo, magro, con
le spalle larghe, le gambe e le braccia lunghe. Aprì il bagagliaio
e tirò fuori un ombrellone, una borsa frigorifero e
due sedie a sdraio. Lei, invece, non l’avrei riconosciuta. Il
suo corpo sembrava completamente alterato: camminava
senza agilità, era ingrassata e deforme. Indossava un ampio
prendisole rosa aperto sui lati, lui dei pantaloni corti,
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una camicia abbondante e dei sandali. La ragazza portava
una maglietta sopra il costume da bagno, un cappellino,
l’asciugamano in spalla. Era giovane, doveva avere al massimo
trent’anni; non era né mora né bionda, piuttosto castana,
nonostante una tinta rossa le coprisse parte dei capelli.
Aveva un tatuaggio nero e rosso sulla caviglia che
sembrava una farfalla e un altro sulla schiena, dei caratteri
cinesi o giapponesi, in nero. Una vittima perfetta per i
Christensen. Potevano averla conosciuta in spiaggia e aver
messo gli occhi su di lei per succhiarle un po’ di sangue
fresco, per succhiarle l’energia, per contagiarsi con la sua
freschezza. La gente in fondo cambia poco, e per Fredrik
ogni suo simile era un essere di cui poteva approfittare
per rubargli qualcosa. Non si cambia in due giorni, e
nemmeno in quarant’anni: io nel profondo non ero cambiato.
Cosa poteva sapere quella ragazzina di tutto questo? Come
avrebbe potuto intravedere il male in due anziani che
si prendevano cura di lei?
Sembravano molto premurosi e gentili con quella ragazza
che non era della loro stessa razza ariana. Vederli fare
del bene metteva paura. Agivano come se non fossero
mai stati davvero coscienti di aver fatto del male. In genere,
nella vita normale, il bene e il male si confondono
spesso, ma a Mauthausen il male era il male. In tutta la
mia vita non sono mai incappato nel bene assoluto, ma
posso dire di aver visto da dentro il male con la M maiuscola
e la sua forza demolitrice, e in quello non c’era
niente di buono. Chiunque avesse visto Fredrik in quel
momento avrebbe pensato: quest’uomo è stato giovane,
ha dovuto lottare, ha lavorato, è andato in pensione e finalmente
si gode il meritato riposo. E non avrebbe mai
immaginato che si sbagliava e che avrebbe continuato a
sbagliarsi ogni volta che avrebbe incontrato un uomo
senz’anima.
9

Sandra
IL VELENO DEL DUBBIO
Io e Julián ci mettemmo in cammino senza sospettare
che a partire da quel momento Villa Sol non sarebbe stata
mai più la stessa, come se all’improvviso si fosse alzato il sipario
di un teatro e finalmente ci fosse una storia. Non lo
capii subito, all’inizio non volevo capire, mi spaventai. Julián
era serio. Aveva la fronte aggrottata e lo sguardo triste.
Tirò fuori un ritaglio di giornale dalla tasca, forse l’annuncio
di un’altra casa in vendita.
«E sua moglie? Non la vedo mai», dissi avvertendo una
sgradevole tensione nell’aria.
«Mia moglie è morta, non è mai stata qui.»
In quel momento pensai che non appena fossimo scesi
dall’auto me lo sarei tolto di torno con un calcio nelle palle.
Una sola spinta, pensai, avrebbero potuto buttarlo a
terra, e ci avrebbe messo così tanto a rialzarsi che nel frattempo
avrei potuto correre per chilometri.
«Mi spiace di averti mentito,» disse, «ma è stato meglio
così.»
«Non ti capisco», dissi sentendo i suoi occhi su di me e
dandogli del tu, come lui faceva con me. Non spostavo lo
sguardo dalla strada.
«Non avrei mai voluto coinvolgerti, te lo giuro, ma
quando ti ho conosciuta eri già coinvolta.»
Coinvolta? E in cosa potevo essere coinvolta io, che passavo
la vita fra le piante del giardino e gli anziani?
«Credo sia mio dovere dirti in che situazione ti trovi.»
Non mi piaceva affatto che qualcuno cercasse di manipolarmi
o giocasse con me, per cui alzai la voce più del dovuto.
«So già qual è la mia situazione!»
«No, non lo sai», disse lui mentre parcheggiavo.
Con il foglio del giornale in mano mi condusse a una
panchina di pietra da cui si vedeva il mare.
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«Come si comportano con te Fredrik e Karin?»
«Fred e Karin?»
«La coppia di anziani norvegesi.»
Non avevo la minima idea di dove volesse andare a parare
quando gli risposi che si comportavano bene, che erano
gentili, che sapevano rispettare i miei spazi, come facevo
io con i loro. La storia dello spazio lo fece vagamente sorridere.
Non mi piacque che ridesse di quel che dicevo, mi
fece innervosire.
«Non avrei mai voluto farti vedere questo», disse mostrandomi
il foglio di giornale.
Sulla pagina c’era una foto, la foto di una coppia. In
quel momento vidi solo quello perché mi ero fissata sul
suo sorriso ironico e non mi importava nient’altro.
«Guardala bene, per favore. Non li riconosci?»
«Non so cosa ci sia di così divertente nel fatto che rispettino
i miei spazi.»
«È una frase fatta, non ti si addice.»
Presi il ritaglio e fissai la foto. Erano... erano Fred e Karin.
Mi concentrai per osservarla meglio.
«Sì, sono loro», disse Julián. «Nazisti, criminali pericolosi.
Fredrik Christensen ha eliminato centinaia di ebrei. Capisci
quello che sto dicendo?»
Rimasi perplessa. Non sapevo cosa pensare.
«Ne sei sicuro?»
«Sono venuto qui per lui. Non voglio che se ne vada all’altro
mondo senza riconoscere le sue colpe, senza pagare
per quello che ha fatto. Forse è l’unico a essere ancora
vivo.»
«Perché lo dici a me? Perché non lo dici alla polizia?»
«Quando sono arrivato qui pensavo proprio questo: volevo
rendere pubblica la sua storia e rovinargli la vita, ma
sarebbe stata solo una piccola vendetta. Adesso penso che
potrebbero condurmi ad altre persone. Tu entri ed esci
dalla loro casa, non sospettano di te. Se tu non fossi incinta,
se non avessi l’età per essere mia nipote e se io non mi
sentissi un verme a domandartelo, ti chiederei di dirmi cosa
vedi lì.»
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«Non ho visto nulla di speciale, e poi... sono miei amici.»
«Tuoi amici? Te l’ho già detto, non voglio che tu corra
alcun pericolo, ma questo pensiero toglitelo dalla testa: loro
non sono amici di nessuno, sono vampiri che si nutrono
del sangue altrui. E il tuo sangue li attira, è la loro linfa.
Stai attenta.»
Julián sapeva molto bene dove parlare senza che nessuno
ci vedesse. Sembravamo la tipica coppia formata da un
vecchio e una giovane che se ne sta mezza nascosta fra gli
alberi. Avevo già il numero dell’hotel Costa Azul, in cui alloggiava,
nel caso avessi voluto mettermi in contatto con
lui, ma mi disse che non sarei dovuta andarci di persona
per nessun motivo, perché era sotto sorveglianza ed era
pericoloso. La cosa più sensata sarebbe stata sparire dalla
vita dei Christensen e dalla sua e tornare alla mia vita di
sempre. Mi pregò di non cadere nella tentazione di raccontare
qualcosa ai miei amici nazisti, di trattenermi dal
farlo, altrimenti sarebbero stati guai.
«Tieni», disse dandomi la pagina di giornale, «guardali
con attenzione.»
La piegai e me la misi in tasca.
Cosa sapevo io di Julián? Niente di niente. Era apparso
un giorno a casa mia e adesso mi diceva quelle cose così
strane. Avrei potuto credergli perché i nazisti erano esistiti
e tutti sapevano dell’esistenza dei neonazisti, gente fissata
con la svastica e cose del genere, ma Fred e Karin? Li conoscevo,
Karin mi metteva un cuscino dietro la schiena
quando mi sedevo sulla mia poltrona preferita, che era alta
e aveva orecchie e poggiapiedi. Mi sistemavano la poltrona
accanto al camino anche se era spento, però quando
lo accendevano era molto piacevole. Fred non parlava
molto, quando c’era si limitava a uscire per comprare pasticcini
e a servirci il tè: era Karin che si faceva carico del
gruppo. Karin mi stava insegnando a lavorare a maglia e a
volte Fred riceveva qualche visita e restava un bel po’ a
parlare con i suoi ospiti. Cosa c’era di strano in tutto questo?
Julián mi aveva instillato il veleno del dubbio. Aveva
appena finito di raccontarmi cose terribili sul conto dei
12

miei amici. Mi aveva detto che l’infermiera Karin era una
criminale senza scrupoli, che aveva contribuito a uccidere
centinaia di persone per mettersi in luce accanto a suo marito,
decorato dal Führer in persona. «Hai idea di quanto
devi uccidere per meritarti una croce d’oro?» Mi aveva obbligato
a dubitare di Fred e di Karin e a dubitare di lui.
Non era più il vecchio bonario con il cappello bianco che
parlava sempre di sua moglie: ora non sapevo più chi fosse.
Poteva darsi che sua moglie fosse esistita davvero ma
anche no. Poteva darsi che non volesse affittare la casa.
Non mi piaceva che si fosse preso gioco di me. Almeno i
norvegesi non avevano mentito, forse non mi avevano detto
la verità, di certo non mi avevano raccontato la loro vita
– il che, trattandosi di ultraottantenni, non era affatto normale
–, ma in quel momento le informazioni che avevo
sul loro conto erano esclusivamente frutto di ciò che avevo
visto e sentito e delle mie conclusioni.
Decisi di non discutere con lui. La cosa più sensata sarebbe
stata non chiedere e non sapere altro. Accompagnare
in paese quello strano personaggio e, una volta arrivata
lì, tornare da Karin.
Ma se fosse stata la verità?
© 2010, Garzanti Libri s.p.a., Milano
Gruppo editoriale Mauri Spagnol
© Clara Sánchez, 2010
© Ediciones Destino, S.A., 2010
Titolo originale dell’opera:
Lo que esconde tu nombre
Traduzione dallo spagnolo di
Enrica Budetta
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ALCUNI DEI TANTI COMMENTI ENTUSIASTICI
DELLE LETTRICI E DEI LETTORI
Una storia in cui ci si immerge fin dalle prime pagine.
L’ho letto tutto d’un fiato.
Ana Estevez, su Literalia
Un bel romanzo narrato in prima persona,
maestoso e profondo. Mi ha incantata.
Rocio, su Blog de libros
Un libro bellissimo che riesce a creare
un’atmosfera evocativa, forse non sempre verosimile,
ma senz’altro molto avvolgente.
Carmen, su Lettrice Blog de libros
Il ritmo incalzante della narrazione mantiene
la tensione alta durante tutta la lettura. Avvincente.
Julio Mendez, su Literalia

IN LIBRERIA
IL 13 GENNAIO 2011
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