Rossana Copez, Si chiama Violante - Sardegna Cultura

ta della mia Regina era stata proprio la scelta giusta. Il
suo cuore di fanciulla era sempre ridente e tutto per lei
sembrava facile e bello.
La sua intelligenza e curiosità le avevano permesso di
imparare tante cose su quella gente e su quei luoghi in
brevissimo tempo.
La sua gioia nel rivedermi e le premure perché mi riprendessi
dalla stanchezza di quel viaggio interminabile
e sfiancante mi ridiedero un po’ di coraggio, e a lei che,
con parole e gesti mi sollecitava ad entrare subito nella
parte di contessa e padrona di un vasto territorio, ricordavo,
con in bocca il sapore della paura, che il velo nero
che mi ricopriva il volto e la persona aveva un significato
ben preciso, e che io desideravo essere morta alla vita,
nonostante il Re avesse deciso diversamente.
Ma Maria era incalzante e cercava di stimolarmi:
– Mia signora, – affannava, aiutandomi a liberarmi
dagli abiti impolverati, – alto compito è il vostro. Gli
abitanti di queste terre vi aspettano per onorarvi e servirvi.
Dovrete pure mostrare il vostro volto. Avete un
dovere con la Corona d’Aragona. E poi, Eleonora d’Arborea,
la vostra vicina, è una grande avversaria. Ricordate
le parole di Teresa: in nome della gente sarda, combatte
con le armi il Re d’Aragona. Fatele vedere quale
potere ha una nobildonna aragonese.
Mi aizzava come si aizza un cane verso la preda, anzi
come si aizzano quei galli da combattimento che, senza
la voce roca e avvinazzata del padrone, non avrebbero
nessuna voglia di beccarsi l’un l’altro fino a dissanguarsi,
per la gioia dei miei conterranei.
Sfinita dalla stanchezza, le risposi che avevo bisogno
di raccogliermi e pregare Dio per avermi fatta giungere
sana e salva fin lassù, e chiedergli aiuto in quel gravoso
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compito. Che tacesse, dunque. E non parlasse di Eleonora,
che mi parlasse invece di quel posto.
– Se vi piace, – e a Maria brillarono gli occhi di entusiasmo,
– ai piedi del Castello c’è una chiesetta. È piccola,
fatta di mattoni rossi. Potrà accogliere le vostre preghiere
e le vostre soltanto, se vorrete. È sempre aperta,
e, se non avete paura, potete andarci quando meglio vi
aggrada. Nessuno vi entra, ma pare che sempre si odano
canti…
Quella descrizione odorava di mistero e mi incuriosì.
Con quel pensiero mi addormentai quella prima notte,
nel Castello di Quirra.
L’indomani pomeriggio montai su una cavalla bionda
e docilissima, che da allora sarebbe stata la mia fedele.
Scortata dal palafreniere, ridiscesi la china del colle
che da non molto avevo percorso.
Il palafreniere era un tipo ben strano. Tutto pieno di
premure, tutto impettito nel suo compito. Aveva un’aria
maestosa, sempre: nel guidarmi per i viottoli e nelle
mansioni più umili.
– State attenta, mia signora, prima del calar del sole,
– diceva con voce tremolante, – andate via dalla chiesa.
Si raccontano certe cose… Anzi, aspetterò qui che voi
diciate le vostre orazioni.
Insistevo per licenziarlo. Che non doveva preoccuparsi.
Che non mi sarei attardata. Insomma che io non
avevo paura di nulla e di nessuno.
Così aveva parlato tutta la mia insicurezza.
L’andare e lo stupore fu tutt’uno.
Il ruscello che mi era stato indicato portava direttamente
alla chiesa.
Mi sembrava che quella terra non fosse come me l’avevano
dipinta. “Una sorta d’inferno, povera la mia
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