Rossana Copez, Si chiama Violante - Sardegna Cultura

La carrozza, intanto, si era fermata al mio comando.
Pur continuando a restare seminascosta dietro la pesante
tenda dell’abitacolo, inclinai la testa per vedere
meglio.
Quegli occhi non avevano timore. Mi guardarono
fisso.
– Eccovi, dunque. Bene arrivata in questa terra, contessa,
oh! È terra di miseria e di miseri, ma vi accoglierà
festante.
La guardia a cavallo gli stava quasi alle costole, spada
sguainata, ad anticipare pericoli.
– Chi siete? – chiesi incoraggiandolo.
– Chi sono? e chi lo sa? Solo i miei stracci dicono chi
sono adesso.
Continuava a farfugliare…
– Tutto gli fu tolto. Tutto. Ed io, io ho preferito le ortiche
della campagna per il mio stomaco.
– Ma cosa dite? Di chi parlate? Non fatemi perdere
tempo e pazienza.
– L’antica prepotenza vi peserà sulla testa e sull’anima.
E il peso delle colpe, – continuò sollevando il bastone
nodoso a indicare lo stemma delle tende, – sarà
quanto quello del vostro nome. Contessa.
La guardia gli assestò, con la lama di piatto, un colpo
di spada in pieno petto.
La carrozza ripartì, ma quello continuava, la voce
sempre più flebile:
– …al povero de Açen… Contessa.
Ancora quel nome… e poi quel Contessa detto così,
gridato in un modo… arrivò duro alle mie orecchie.
Il tempo di un respiro…
Sporgo la testa indietro, a guardare…
Alle mie spalle, un bastone nodoso a pezzi e un vec-
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chio gettato su una strada polverosa che chissà quando
finiva.
Attraverso la fessura della tenda non vedevo più
nessuno, né occhi enormi, né volto di vecchio scavato e
smagrito. Solo i cespugli della vegetazione.
La carrozza riprese la sua andatura regolare. Ora penetrava
tra boschi e boschi di leccio, attraverso un percorso
generoso, non certo di comodità, ma di nuovi
profumi, essenze forti di fiori che solo piante e cespugli
abituati ad avere poca acqua sanno dare.
Non conoscevo i nomi di quelle erbe, ma, annusando
l’aria in continuazione, avevo imparato, per distrarmi,
e per scacciare i nodi di quel bastone, a distinguerle
l’una dall’altra: le più dolciastre da quelle più asprigne,
le più delicate da quelle decisamente forti che si imponevano
prepotentemente su tutti gli altri odori.
E poi la polvere, tanta polvere, che penetrava dappertutto,
che imbiancava le criniere dei cavalli, le divise
delle scorte: i postiglioni sembravano bianchi cavalieri
usciti da un mondo irreale, lo stemma delle gualdrappe
sbiadito.
Si procedeva lentamente tra scossoni e pietre e gole
paurose e soste per cambiare i cavalli, e soddisfare altre
necessità… chissà per quanto tempo.
Carrozza e cavalli, così, mi portarono alla mia mèta:
al Castello di Quirra, dominante su buona parte delle
terre orientali dell’isola.
Sul cocuzzolo di una collina, sembrava più a contatto
col cielo che con le terre che erano a valle.
Il castello di Quirra: mi bastò un attimo per sentire
che da lì non sarei mai più tornata.
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