Rossana Copez, Si chiama Violante - Sardegna Cultura
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La carrozza, intanto, si era fermata al mio comando.<br />
Pur continuando a restare seminascosta dietro la pesante<br />
tenda dell’abitacolo, inclinai la testa per vedere<br />
meglio.<br />
Quegli occhi non avevano timore. Mi guardarono<br />
fisso.<br />
– Eccovi, dunque. Bene arrivata in questa terra, contessa,<br />
oh! È terra di miseria e di miseri, ma vi accoglierà<br />
festante.<br />
La guardia a cavallo gli stava quasi alle costole, spada<br />
sguainata, ad anticipare pericoli.<br />
– Chi siete? – chiesi incoraggiandolo.<br />
– Chi sono? e chi lo sa? Solo i miei stracci dicono chi<br />
sono adesso.<br />
Continuava a farfugliare…<br />
– Tutto gli fu tolto. Tutto. Ed io, io ho preferito le ortiche<br />
della campagna per il mio stomaco.<br />
– Ma cosa dite? Di chi parlate? Non fatemi perdere<br />
tempo e pazienza.<br />
– L’antica prepotenza vi peserà sulla testa e sull’anima.<br />
E il peso delle colpe, – continuò sollevando il bastone<br />
nodoso a indicare lo stemma delle tende, – sarà<br />
quanto quello del vostro nome. Contessa.<br />
La guardia gli assestò, con la lama di piatto, un colpo<br />
di spada in pieno petto.<br />
La carrozza ripartì, ma quello continuava, la voce<br />
sempre più flebile:<br />
– …al povero de Açen… Contessa.<br />
Ancora quel nome… e poi quel Contessa detto così,<br />
gridato in un modo… arrivò duro alle mie orecchie.<br />
Il tempo di un respiro…<br />
Sporgo la testa indietro, a guardare…<br />
Alle mie spalle, un bastone nodoso a pezzi e un vec-<br />
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chio gettato su una strada polverosa che chissà quando<br />
finiva.<br />
Attraverso la fessura della tenda non vedevo più<br />
nessuno, né occhi enormi, né volto di vecchio scavato e<br />
smagrito. Solo i cespugli della vegetazione.<br />
La carrozza riprese la sua andatura regolare. Ora penetrava<br />
tra boschi e boschi di leccio, attraverso un percorso<br />
generoso, non certo di comodità, ma di nuovi<br />
profumi, essenze forti di fiori che solo piante e cespugli<br />
abituati ad avere poca acqua sanno dare.<br />
Non conoscevo i nomi di quelle erbe, ma, annusando<br />
l’aria in continuazione, avevo imparato, per distrarmi,<br />
e per scacciare i nodi di quel bastone, a distinguerle<br />
l’una dall’altra: le più dolciastre da quelle più asprigne,<br />
le più delicate da quelle decisamente forti che si imponevano<br />
prepotentemente su tutti gli altri odori.<br />
E poi la polvere, tanta polvere, che penetrava dappertutto,<br />
che imbiancava le criniere dei cavalli, le divise<br />
delle scorte: i postiglioni sembravano bianchi cavalieri<br />
usciti da un mondo irreale, lo stemma delle gualdrappe<br />
sbiadito.<br />
<strong>Si</strong> procedeva lentamente tra scossoni e pietre e gole<br />
paurose e soste per cambiare i cavalli, e soddisfare altre<br />
necessità… chissà per quanto tempo.<br />
Carrozza e cavalli, così, mi portarono alla mia mèta:<br />
al Castello di Quirra, dominante su buona parte delle<br />
terre orientali dell’isola.<br />
Sul cocuzzolo di una collina, sembrava più a contatto<br />
col cielo che con le terre che erano a valle.<br />
Il castello di Quirra: mi bastò un attimo per sentire<br />
che da lì non sarei mai più tornata.<br />
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