Rossana Copez, Si chiama Violante - Sardegna Cultura

Vostro padre, donna Violante, vostro padre imparò
fin da giovanissimo a lottare per tutto e contro tutti.
L’isola in quegli anni sembrava un inferno: guerre
continue fra Genovesi e Aragonesi, carestie, pestilenza,
disperazione ovunque.
Sembrava che il Padreterno si fosse dimenticato del
tutto di questa terra. Che dico, dimenticato? Di più:
che fosse proprio adirato con questo posto e con tutti
quelli che lo abitavano. I servi si ribellavano ai padroni,
i sudditi non riconoscevano nessuna autorità, le campagne
erano popolate da pezzenti e da banditi.
In quella parte di campagna che si chiama Decimo,
una sera, sul far del tramonto, una piccola guarnigione
di soldati catalani tornava da una missione. Saranno
stati sette-otto uomini a cavallo, tutti bardati di elmi ed
armature, uomini duri, di quelli abituati a non aver
paura se non del demonio in persona. Di quelli abituati
a combattere fino all’ultimo sangue, e che questa terra
la conoscevano bene perché aveva già messo a dura
prova la loro forza e la loro resistenza.
Ebbene, proprio sul far del tramonto, così ancora
raccontano, da un piccola collinetta con quattro ciuffi
d’erba rinsecchita escono due o tre uomini, brutti, scuri
di pelle, con barbacce ispide, con gambali di orbace e
armati, pare, solo di forconi e bastoni nodosi. Volevate
mettere con la bella armatura dei soldati catalani? Volevate
mettere con le loro spade acuminate? A nulla erano
servite tutte quelle cose. Avevano teso un agguato
bello e buono ai cavalli, soffiando, pare, dentro una
specie di corno che emetteva un suono che i soldati non
udivano in modo particolare, ma i cavalli sì e molto bene,
anzi troppo, perché… cosa succede?… si spaventano,
si imbizzarriscono, scaraventano quei giovani forti
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dalle loro selle e scappano come punti da chissà cosa.
Impazziti, i cavalli sembravano impazziti.
A quel punto quei sardacci, piccoli ma veloci, saltano
addosso ai soldati, fregandosene delle spade che quelli
avevano già sguainato, gli piombano addosso e… donna
Violante, non si sa come, forse aiutati dal demonio, li
spogliano, in men che non si dica, di tutto, della spada,
dell’armatura, dell’elmo. Coi tridenti e coi bastoni gli
lacerano le carni e gli spaccano le teste. Non si spaventi,
donna Violante, non so se ve lo devo dire nei particolari,
ma quei soldati sono stati ritrovati: nudi, senza nulla
a coprire le loro vergogne, e senza testa. Mai le teste furono
ritrovate. Dicono, dicono, che le hanno date in
pasto ai maiali.
Soltanto uno di loro riuscì a scamparla.
Si era nascosto, solo Dio sa come, dietro quella collinetta
spelacchiata da cui erano sbucati i diavoli sardi
poco prima. È grazie a lui, al suo racconto, che si è scoperta
la faccenda. Ma poi, sapete, si racconta che quell’unico
sopravvissuto, di lì a pochi giorni sia morto,
morto per lo spavento. Pensate, un soldato del Re, abituato
a battaglie e a ben altro…
Ah! Donna Violante… è terra pericolosa questa. E
la terra pareva rispondere a tutte queste prepotenze:
non dava più grano, né frutti, niente di niente, come se
temesse quelle orde di senza Dio.
Ma il pericolo più temuto erano i Genovesi. Fu allora
che vostro padre si fece valere. Con l’approvazione
del Re, Pietro IV, affronta in battaglia i Genovesi.
Ne esce vincitore. Viene fatto capitano di guerra e riesce
a fermare perfino le truppe giudicali di Mariano
d’Arborea alle porte di Cagliari. La città è stata salvata
proprio da lui, donna Violante. È da questo castello,
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