Rossana Copez, Si chiama Violante - Sardegna Cultura

siccità rendeva avara la terra e il risultato erano distese
giallognole come le facce di quei contadini fiaccati dalla
malaria. Ma mi onoravano e rispettavano. In fondo avevamo
lo stesso colorito e sangue, che a volte faceva i capricci,
il loro come il mio: la febbre della malaria non ci
risparmiava e ci faceva spesso delirare e sudare e intirizzire
con le sue febbri.
C’era, però, nella nostra esistenza, qualcosa di dolce
per tutti noi: Preciosa. La figlia che mio fratello, morendo,
mi aveva affidato. Eravamo cresciuti insieme, pochi
anni di differenza. Ero io, maschio adulto, ad avere la
sua tutela, ma era lei che mi dava la forza. Era la sua presenza
a darmi benessere. Era bella e gentile, e il suo sorriso,
aperto e luminoso, era un dono per tutti.
Ah! Preciosa.
All’inizio io non capivo l’accanimento di Carròz e il
perché di quelle devastazioni notturne. All’inizio. Poi la
cosa fu chiara come la luce del sole. Le parole che quegli
uomini cantavano e urlavano al cielo nero non erano incomprensibili.
I contadini che, pieni di terrore, al tramonto del sole
si rintanavano nelle loro case, avevano udito chiaramente
cosa usciva dalle bocche degli scherani del conte.
– Una parola sola era chiara come luna d’estate:
“Preciosa” e l’eco “…osa” risuonava nell’aria anche dopo
il passaggio degli zoccoli dei cavalli.
Me lo aveva raccontato un giovane contadino, tenendo
il suo copricapo tra le mani e abbassando lo
sguardo e serrando la bocca con forza per non dire di
più, anche dietro le mie insistenze. E non ci fu verso di
fargliene uscire altre di parole da quella bocca.
Un’altra volta il Conte, e poi mai più, mi si presentò
davanti, in armi e con tutto il seguito.
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– Occorre uno scrigno per le cose preziose. Tu non
ce l’hai, de Açen. Io sì. Il mio Castello svetta su tutta la
piana del Campidano. Solo lì possono essere custodite
certe cose che così sono chiamate: preziose.
Il sangue mi salì alla testa. I nostri sguardi si incrociarono.
Il mio tagliente più che spada.
Le devastazioni continuarono. Io non disponevo di
un gruppo armato come il suo. Lui era potente feudatario
aragonese e, nei fatti, nell’isola, più potente del Re.
Concedeva asilo ai malfattori. E non poteva farlo.
Non poteva imporre tributi. E lo faceva.
Gli amministratori reali erano impotenti con lui. Lui
era un Carròz e al Re questo bastava.
Me le prese quelle terre, pezzo dopo pezzo, un villaggio
dopo l’altro. Tutto fu dei Carròz. I vassalli sottoposti
a duro governo e i contadini a pesante sfruttamento.
Tutto mi ha tolto, il sonno e le terre. Ma Preciosa no.
Preciosa aveva tolto il sonno a lui.
Prepotente Berengario. Maledetto Berengario.
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