Erthole - Sardegna Cultura

Avevamo superato la radura ed eravamo entrati in un
boschetto dove le luci vincevano le ombre. Qua e là spuntava
timidamente qualche ciclamino che lei non guardava
neppure. Le sughere, distanziate una dall’altra, parevano distribuite
a caso, ma osservando attentamente si capiva la sapiente
selezione che avevano compiuto i venti e gli umori
della terra. Usciti dal boschetto mi guardai attorno; cercavo
l’orizzonte interrotto da altre radure e dai lecci che si alternavano
alle sughere. Paschedda intuì ciò che cercavo.
– Erthole si può vederlo a tratti. Chi lo guarda tutto insieme
gli sale il sangue alla testa.
– Maddalena… dove? –. Dicevano fosse quella la causa
della disgrazia. Paschedda m’indicò una parte non visibile di
Erthole, raccomandandomi ancora una volta di avere cura
di me stesso.
Eravamo arrivati alla strada e volevo farle compagnia fino
al passaggio del camioncino. Mi disse che voleva restare sola,
e io mi sentii incapace di comprendere gli strappi d’umore di
una ragazza irrequieta. La salutai e tornai alla casa.
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VII
Percepivo difficoltà e rischi; intuivo che bisognava pensare
tutto in modo completamente diverso, perfino le elementari
funzioni della vita; capivo che stavo vivendo una
grande avventura, eppure ero calmo, distaccato, divertito
quasi, come se tutto dovesse accadere per necessità naturale.
Non avevo le angosce che mi dava il mondo remoto dal
quale volevo uscire, dove niente è lasciato al caso, tutto è
programmato e il sapere, il fare e il decidere sono senza fondamento,
o hanno l’effimero fondamento che possono dare
i rigidi schemi dei «processi logici», degli «obiettivi primari»,
delle «risorse limitate»… La vita è un gioco di compatibilità,
di alternative non raffrontabili, di priorità e di benefici.
L’approdo a Erthole poteva apparire un disimpegno, una fuga
dalle responsabilità, una resa. Ma non pensavo niente di
tutto ciò. Anzi mi sentivo pieno di attese, come se davanti a
me ci fossero nuove possibilità di conoscenza, di comunicazione,
di vita. A Erthole ci si smemorava. Ritornai alla casa,
senza ricordo della strada percorsa.
Sullo spiazzo sostava qualcuno. L’avevo intravisto da
lontano, senza poterlo distinguere dal sasso sul quale sedeva.
Con la testa china, pareva concentrasse la sua attenzione sul
lungo bastone che lisciava pazientemente con un coltello a
serramanico. Si sollevò la visiera del berretto, e guardando
dal basso in alto con un mezzo sorriso mi disse ch’era lì per
il benvenuto. Senza scomporsi, si calò di nuovo il berretto
sugli occhi e riprese a levigare il suo bastone, come se volesse
scoprire le infinite fibre di quel legno dal candore immacolato.
Pareva molto giovane, un ragazzo forse. Gli chiesi da
dove veniva e come si chiamava.
– Tra vicini si usa.
Lo invitai a entrare. Non si mosse, e per farmi capire
che non accettava l’invito mi parlò d’altro.
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