Caselli/ La politica e la giustizia - I Siciliani giovani

Storie
Sensi di colpa
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Un'isola di paradiso, fra pesci angelo e delfini.
Nel mondo di domani vivremo tutti così...
di Jack Daniel
Di tanto in tanto veniva colto da sensi
di colpa. Talvolta la mattina, appena
svegliato, quando il sole dei tropici
premeva contro la tendina della finestra.
Oppure poco dopo, scendendo le
scale del bungalow, diretto al patio per
consumare la sua colazione circondato
dalla spiaggia bianchissima, bagnata
dal turchese dell’Oceano.
A volte, invece, quel senso di colpa lo
coglieva nel corso della giornata, magari
mentre nuotava nella laguna del suo atollo
verso la barriera corallina, in cima alla
quale si appostava per ore perdendosi a
guardare i pesci angelo che volteggiavano
sui coralli oppure a scorgere, nel blu,
le ombre veloci dei delfini che passavano.
Persino in certe sere poteva provare
quel disagio, un’ombra sulle sue cene in
compagnia della donna più bella che
avesse mai conosciuto e corteggiato. Non
era stato facile vincere le sue resistenze,
all’inizio, ma poi era riuscito a convincerla,
allettandola con la prospettiva di
vivere lì, in quel paradiso in terra, la
maggior parte del tempo.
Erano passati già due anni, volati come
una sola settimana, da quando si erano
trasferiti. Avevano a disposizione, solo
per loro, un villaggio intero di bungalow
e capanne mentre il personale di servizio,
discretamente, abitava fuori dagli sguardi,
nascosto dal fitto dei palmeti.
Tutti i giorni tutti i mesi tutti gli anni
In fondo non era del tutto scontento di
quel senso di colpa, era un’ulteriore prova
del suo animo gentile. La sua vita era
quella di un privilegiato, non poteva certo
negarlo: per fortuna, abilità, intelligenza,
a lui era concesso ciò che gli altri potevano
solo sognare. Gli altri, quel resto
di umanità che popolava affollati dormitori,
se non baracche di favelas, che si alzava
la mattina per andare a sprecare la
giornata in occupazioni noiose e alienanti
al solo scopo di guadagnare quel minimo
di sostentamento per un’ulteriore
giornata sprecata.
E così per tutti i giorni e tutti i mesi e
tutti gli anni, senza speranza di un cambiamento
e col solo conforto di un’oretta
di collegamento in realtà virtuale la mattina
o la sera, sempre che le forze lo per-
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mettessero. Quell’ora di realtà virtuale,
che concedeva il sogno e l’illusione di
essere l’imperatore del mondo o un grande
sportivo o un acclamato divo era
l’unico conforto ad una povera esistenza.
Proprio pensando al resto dell’umanità,
di tanto in tanto, veniva colto dai sensi di
colpa, magari quando, come ora, ammirava
la spuma bianca delle onde cavalcare
le acque cobalto. Anche se, a guardar
bene, quel blu tendeva a scolorirsi mentre
una nebbia sembrava calare sul mare,
densa, che annullava la differenza dei colori
coprendo tutto di grigio. Il mormorio
della risacca, un lieve sussurro poco prima,
cresceva di intensità, copriva la brezza
tra le palme e ad aumentava, ancora,
sino a diventare un rumore, un frastuono,
stridente, insopportabile, acuto, un urlo,
quasi, una sirena.
Le sette. L’ora di realtà virtuale era terminata;
aveva dieci minuti, non di più,
per prepararsi, correre alla lurida metropolitana
e precipitarsi nel suo cubicolo
dove avrebbe sprecato le prossime ore
affannandosi per nulla. Dodici ore, doveva
resistere dodici ore prima di poter tornare
alla sua isola, nel suo atollo, tra i
suoi pesci angelo che guizzano tra i coralli.