RACCONTI DEL MISTERO E DEL RAZIOCINIO.pdf - nat russo

occidentale era tutto un harem radioso di bellezze da giardino. S'accendeva di rosse vampe sotto l'obliquo sguardo del
sole, rideva in un'estasi di fiori. L'erba era corta, elastica, odorosa, sparsa di asfodeli. Gli alberi erano agili, felici, dritti -
splendidi, svettanti, aggraziati - orientali nel disegno e nel fogliame, di corteccia liscia, lucida, versicolore. V'era in ogni
cosa un profondo senso di vita e di gioia; e sebbene dal cielo non spirasse brezza alcuna, pure tutto vibrava al lieve
alitare di farfalle, che si potevano scambiare per tulipani alati.
L'altra estremità dell'isola, quella orientale, era immersa nell'ombra più nera. Una spenta mestizia - ma bella,
ma pacata - vi pervadeva ogni cosa. Gli alberi erano bui di colore, luttuosi di forma e atteggiamento, e si torcevano in
pose tristi, solenni e spettrali che evocavano l'idea di dolore mortale e morte prematura. L'erba aveva la tinta cupa del
cipresso e le cime dei suoi steli pendevano languide, e vi erano, numerosi, piccoli tozzi tumuli, bassi e stretti, non molto
lunghi, che avevano aspetto di tombe, ma non lo erano; sebbene sopra di essi e tutt'intorno s'arrampicassero ruta e
rosmarino. L'ombra degli alberi cadeva greve sull'acqua e pareva seppellirvisi, impregnando di buio le liquide
profondità. Immaginavo che ogni ombra, come il sole calava, più in basso, sempre più in basso, si staccasse
riottosamente dal tronco che le aveva dato la vita, e fosse così assorbita dalla corrente; mentre ad ogni istante altre
ombre scaturivano dagli alberi, prendendo il posto delle precedenti così sepolte.
Tale idea, una volta impadronitasi della mia immaginazione, l'eccitò grandemente, e subito mi smarrii in un
dolce fantasticare.
«Se mai vi fu isola incantata», mi dissi, «è questa. Questa è la dimora delle poche, gentili Fate sopravvissute
all'estinzione della loro stirpe. Queste verdi tombe sono forse le loro? Oppure abbandonano la loro dolce vita così come
l'umanità abbandona la propria? O piuttosto, morendo, non si struggono penosamente rendendo a poco a poco a Dio la
loro esistenza, così come questi alberi cedono ombra dopo ombra, esaurendo la loro sostanza fino a che essa non si
dissolve? Quel che l'albero che si consuma è per l'acqua che ne assorbe l'ombra, facendosi più nera per la preda che
ghermisce, non sarà forse la vita della Fata per la morte che l'inghiotte?».
Mentre così meditavo, gli occhi semichiusi, e il sole rapido calava al suo riposo, e vorticose correnti
turbinavano intorno all'isola, portando sul loro seno splendidi, grandi bianchi bioccoli della corteccia del sicomoro -
bioccoli, che, posantisi in molteplici forme sull'acqua, un'alacre immaginazione avrebbe potuto trasmutare in qualunque
cosa le piacesse - mentre così meditavo, mi parve che la forma di una di quelle stesse Fate di cui avevo sognato uscisse
dalla luce dell'estremità occidentale dell'isola e lentamente avanzasse nel buio. Se ne stava dritta su di una fragilissima
canoa, e la sospingeva con un fantasma di remo.
Fino a che restò sotto l'influsso degli indugianti raggi del sole, il suo atteggiamento parve esprimere la gioia -
ma si deformò di dolore quando ella passò nella bruma e nell'ombra. Lentamente scivolava via sull'acqua, e alla fine
fece il giro della piccola isola e rientrò nella regione della luce. «Il cerchio percorso ora dalla Fata», così meditai, «è il
ciclo del breve anno della sua vita. Navigando è passata attraverso il suo inverno e la sua estate. È di un anno più vicina
alla Morte, poiché ho ben visto che, come entrava nella torbida bruma, la sua ombra si staccava da lei e veniva
inghiottita dall'acqua buia rendendone il nero ancor più nero».
E di nuovo la barca apparve e la Fata; ma nell'atteggiamento di lei v'era più affanno e incertezza, meno estatica
gioia. E ancora, navigando, uscì dalla luce e penetrò nell'oscurità (che ad ogni istante infittiva), e ancora la sua ombra si
staccò da lei e cadde nell'acqua d'ebano, e venne assorbita dal nero. E ancora navigò intorno all'isola - mentre il sole
sprofondava nel suo sonno - e ogni volta che usciva alla luce, c'era più dolore nella sua immagine, che si faceva più
esile e più larvale e indistinta, e ogni volta che penetrava nell'oscurità, da lei si staccava un'ombra più buia, sommersa
da una bruma d'ombre più nere. Ma alla fine, quando il sole si spense, la Fata, ora mero spettro di se stessa,
sconsolatamente entrò con la sua barca nella regione delle acque d'ebano - e che di là uscisse mai io non so dire, poiché
la Tenebra scese su tutte le cose né più scorsi la sua immagine maliosa.