RACCONTI DEL MISTERO E DEL RAZIOCINIO.pdf - nat russo

L'ISOLA DELLA FATA
Nullus enim locus sine genio est
Servio.
«La musique», dice Marmontel in quel Contes Moraux che, in tutte le nostre traduzioni, insistiamo a chiamare
Racconti Morali, quasi a irriderne lo spirito, «la musique est le seul des talents qui jouissent de lui-même; tous les
autres veulent des témoins». Qui egli confonde il piacere che si può trarre da suoni gradevoli con il potere di crearne.
Non più di ogni altro talento, quello della musica può dare un godimento ove non vi siano altri ad apprezzarne
l'esecuzione. E, al pari di altri talenti, esso produce effetti che possono essere goduti appieno solo in solitudine. Il
concetto che il raconteur non è riuscito ad avere ben chiaro, o la cui espressione ha forse sacrificato all'amore, proprio
della sua nazione, per il point, è senza dubbio quella, incontrovertibile, che la musica più elevata viene più pienamente
sentita quando siamo assolutamente soli. Così formulata, l'affermazione verrà senz'altro accolta da quanti amano la
cetra, e di per sé, e per gli effetti che essa ha sullo spirito. Ma v'è ancora, ed è alla portata della nostra decaduta umanità,
un altro piacere - forse l'unico - che ancor più della musica molto deve alla sensazione accessoria di isolamento. Parlo
della felicità che ci dà la contemplazione di uno scenario naturale. In verità, l'uomo che voglia ammirare la gloria di Dio
sulla Terra, dovrà contemplarla in solitudine. Per me, almeno, la presenza non solo della vita umana, ma della vita in
ogni altra forma che non sia quella delle verdi, mute cose che spuntano dal suolo è una macchia sul paesaggio, è in
conflitto con lo spirito del luogo. Amo guardare le buie vallate e le rocce grige e le acque che tacite sorridono, e le
foreste che sospirano in inquieti sonni e le montagne superbe che vigili guardano dall'alto ogni cosa - amo vederle per
quel che sono, membra colossali di un Tutto immenso, animato e senziente: un Tutto la cui forma (che è poi quella della
sfera) è di tutte la più perfetta e inclusiva; che s'apre la via tra pianeti associati; cui è mite ancella la luna; cui il sole è
delegato sovrano, la cui vita è l'eternità; il cui pensiero è quello di un Dio; la cui letizia è la conoscenza; i cui destini si
perdono nell'immenso; la cui conoscenza di noi è affine alla nostra conoscenza delle animalculae che ci infestano il
cervello: un essere che noi, di conseguenza, consideriamo puramente inanimato e materiale, un po' come queste
animalculae debbono considerarci.
I nostri telescopi e le nostre investigazioni matematiche ci confermano in ogni modo - nonostante l'ipocrita
sproloquiare del clero più incolto - che lo spazio, e quindi il volume, è oggetto di somma importanza agli occhi
dell'Onnipotente. Le orbite in cui muovono gli astri sono le più consone al moto, senza collisioni, del maggior numero
possibile di corpi celesti. Le forme di questi corpi sono esattamente calcolate in modo da includere, entro una data
superficie, la maggior quantità possibile di materia, mentre le superfici sono così disposte da accogliere una
popolazione più densa di quella che potrebbe trovar posto sulle medesime superfici diversamente distribuite. Né il fatto
che lo spazio sia infinito costituisce un valido argomento contro l'idea che il volume abbia importanza per Dio, giacché
può ben esservi a colmarlo materia infinita. E poiché vediamo chiaramente che dotare la materia di vitalità è un
principio - anzi, per quel tanto che il nostro giudizio arriva a comprendere, il principio base - del divino operare, non è
punto logico immaginarlo confinato alla sfera del minuscolo, dove ogni giorno ci si rivela, e precludergli quella del
grandioso. Come scopriamo orbite dentro altre orbite, senza fine, tutte ruotanti attorno a un centro lontano che è la
Divinità - non possiamo supporre per analogia che la vita sia nella vita, la minore nella maggiore, e tutte nello Spirito
Divino? In breve, è un folle errore, dovuto a eccesso di amor proprio, credere, come noi crediamo, che l'uomo, nei suoi
destini temporali o futuri, abbia nell'universo maggiore importanza di quella vasta «zolla nella valle» che egli coltiva e
spregia, e cui nega un'anima per la sola superficiale ragione che non la vede nel suo operare.
Queste fantasie, e altre ad esse simili, hanno sempre dato alle mie meditazioni tra montagne e foreste, in riva ai
fiumi e all'Oceano, una sfumatura di quel che il nostro mondo quotidiano non mancherebbe di definire stravagante.
Molti sono stati i miei vagabondaggi tra simili scenari naturali: molti, e speculativi, e spesso solitari. E l'interesse di
quel mio vagare per tante vallate fosche e profonde, di quel contemplare il Cielo riflesso in tanti laghi luminosi, era un
interesse reso più profondo dal pensiero che avevo vagato o contemplato da solo. Chi fu mai quell'arguto francese che,
alludendo alla ben nota opera di Zimmermann, disse che «la solitude est une belle chose; mais il faut quelqu'un pour
vous dire que la solitude est une belle chose?». Epigramma perfetto; solo che tale necessità (il faut) non esiste.
Durante uno dei miei viaggi solitari, in una regione remota - di montagne embricate in montagne e, tra esse,
fiumi tristi e malinconici laghi increspati o immoti nel sonno - mi imbattei in un piccolo fiume, e in un'isola. Vi giunsi
all'improvviso, nel giugno frondoso, e mi sdraiai sulle zolle, sotto i rami di un ignoto arbusto olezzante per potere,
assopito, contemplare la scena. Sentivo che solo così dovevo guardarla - tale era il suo carattere visionario.
Su tutti i lati - tranne verso occidente, dove calava il sole - si elevavano le verdeggianti mura della foresta. Il
fiume, che piegava bruscamente e subito si perdeva alla vista, sembrava non poter sfuggire alla sua prigione inghiottito
dal verde fondo degli alberi a oriente, mentre dalla parte opposta (così mi apparve mentre me ne stavo disteso, gli occhi
al cielo), silenziosamente, ininterrottamente, una cascata splendida d'oro e di porpora si riversava nella valle dalle
vesperali fontane del cielo. Quasi al centro dello scorcio che il mio sguardo sognante abbracciava, una piccola isola
circolare, lussureggiante di verde, riposava sul seno della corrente
Là in tale modo riva e ombra si fondevano
Che apparivano entrambe pendule nell'aria
così simile a uno specchio era la tersità dell'acqua che quasi non si poteva dire a qual punto delle degradanti zolle
smeraldine cominciasse il suo dominio di cristallo.
La mia posizione mi consentiva di cogliere in un solo colpo d'occhio entrambe le estremità, occidentale e
orientale, della piccola isola; e tra l'aspetto dell'una e dell'altra osservai una spiccatissima differenza. L'estremità