RACCONTI DEL MISTERO E DEL RAZIOCINIO.pdf - nat russo

evitai, in ciò seguendo il consiglio del capitano. Questi sembrava concordare del tutto con la mia convinzione che egli
fosse impazzito; ma mi raccomandò di non farne parola con altri a bordo.
Dopo quella crisi di Wyatt, si verificarono immediatamente numerose circostanze che contribuirono ad acuire
la mia già divorante curiosità. Tra le altre, questa: da un po' avevo i nervi tesi - avevo bevuto troppo tè verde, forte, e la
notte dormivo male, anzi, per due notti potrei dire di non aver dormito affatto. Ora, la mia cabina, come tutte le cabine
singole, dava sul salone centrale, o sala da pranzo. Le tre cabine di Wyatt si trovavano nella sezione di poppa, separata
dal salone da una leggera porta scorrevole che non veniva mai chiusa a chiave, nemmeno di notte. Poiché eravamo
quasi ininterrottamente spinti da un vento piuttosto forte, la nave s'inclinava notevolmente; e ogni volta che il fianco
destro era sottovento, la porta scorrevole tra le cabine si apriva e restava aperta, perché nessuno si prendeva la briga di
alzarsi e richiuderla. Ma la mia cuccetta era in posizione tale che, quando la porta della cabina era aperta, e così la porta
scorrevole (e per via del caldo la mia porta era sempre aperta), potevo vedere distintamente tutta la sezione di poppa, e
appunto quella parte dove si trovavano le cabine di Wyatt. Bene, durante le due notti (non consecutive) che rimasi
sveglio, vidi Mrs. Wyatt uscire cautamente dalla cabina di Mr. Wyatt ed entrare nella cabina in soprannumero, dove
rimase poi fino allo spuntar del giorno, quando, chiamata dal marito, fece ritorno da lui. Che fossero praticamente
separati era evidente. Occupavano camere separate, senza dubbio in previsione di un più definitivo divorzio; questo,
pensai, era dunque il mistero della cabina in più.
C'era poi un'altra circostanza che mi interessò moltissimo. Durante quelle due notti insonni, subito dopo che
Mrs. Wyatt era scomparsa nell'altra cabina, fui colpito da certi rumori singolari, cauti, soffocati, provenienti da quella
del marito. Dopo averli ascoltati per qualche tempo con perplessa attenzione, riuscii alla fine a individuarne la natura.
Erano i rumori che faceva l'artista nell'aprire la cassa oblunga servendosi di una leva e di un martello, la cui testa era
evidentemente fasciata con qualcosa di morbido, lana o cotone, allo scopo di attutire o smorzare del tutto i colpi.
In questo modo mi parve di poter distinguere il preciso istante in cui egli sollevava delicatamente il coperchio:
non solo, ma di poter determinare il momento in cui lo staccava completamente e lo posava sulla cuccetta inferiore della
cabina; quest'ultimo particolare mi era rivelato, ad esempio, da certi colpi leggeri prodotti dal coperchio nell'urtare i
bordi di legno della cuccetta, mentre con grande cautela egli cercava di deporvelo, non essendovi posto sul pavimento.
Seguiva un silenzio assoluto, né, in quelle due occasioni, udii altro fin quasi al mattino; a meno che non debba
menzionare un suono sommesso, come un singhiozzo o un mormorio, tanto soffocato da essere appena udibile -, sempre
che questo suono non nascesse dalla mia immaginazione. Dico che sembrava somigliare a un singhiozzo o a un sospiro;
ma, naturalmente, non poteva essere né l'uno né l'altro. Credo che fosse piuttosto un ronzio dentro le mie orecchie.
Senza dubbio Wyatt, secondo il suo solito, si abbandonava a una delle sue fantasie, si lasciava trasportare da uno dei
suoi deliri di entusiasmo artistico. Aveva aperto la sua cassa oblunga per deliziarsi alla vista del tesoro pittorico che essa
conteneva. Ma in ciò non v'era nulla che potesse farlo singhiozzare. Ripeto, perciò, che deve essersi trattato
semplicemente di uno scherzo della mia fantasia, eccitata dal tè verde del buon capitano Hardy. Ciascuna di quelle due
notti, poco prima dell'alba, udii chiaramente Wyatt riporre il coperchio sulla cassa oblunga e, col martello imbottito,
piantare i chiodi al loro posto. Fatto ciò, usciva, completamente vestito, dalla cabina e andava a chiamare Mrs. Wyatt.
Eravamo in mare da sette giorni e ci trovavamo al largo di Capo Hatteras, quando il vento ci investì da sudovest
con tremenda violenza. Eravamo però abbastanza preparati, perché negli ultimi giorni il tempo si era fatto
minaccioso. Vennero prese tutte le misure del caso, sopra e sotto coperta; e poiché la forza del vento aumentava,
andammo per un certo tempo con la vela di mezzana e il fiocco alto entrambi con due mani di terzaroli.
In tale assetto, riuscimmo per quarantott'ore a tenere discretamente il mare; la nave si mostrò sotto molti punti
di vista eccellente e non imbarcò acqua in misura preoccupante. Al termine di questo periodo, tuttavia, il vento di
tempesta si era mutato in uragano, e la vela di poppa andò a pezzi; di conseguenza, ci trovammo così spesso in mezzo ai
marosi che imbarcammo acqua a non finire. In tale accidente perdemmo tre uomini, finiti in mare, la cambusa, e quasi
tutti i parapetti di babordo. Non appena riacquistato l'uso della ragione, il fiocco alto andò a brandelli; allora issammo
una vela di strallo da tempesta, e in questo modo andammo discretamente bene per alcune ore, con la nave che teneva il
mare molto più stabilmente di prima.
Ma l'uragano continuava, né accennava a placarsi. Si constatò che il sartiame era mal sistemato e sotto sforzo;
e il terzo giorno di bufera, verso le cinque pomeridiane, il nostro albero di mezzana, in una rollata violenta e
improvvisa, si inclinò fuori bordo. Per più di un'ora, tentammo di liberarcene, impediti dal tremendo rollio della nave; e,
prima che ci riuscissimo, venne a poppa il carpentiere per annunciarci che nella stiva c'erano quattro piedi d'acqua. Per
aggravare la situazione, scoprimmo che le pompe erano bloccate e pressoché inutilizzabili.
Tutto era confusione e disperazione, ma fu fatto uno sforzo per alleggerire la nave, gettando fuori bordo tutto
ciò che potemmo prendere dal carico e tagliando i due alberi superstiti. Ci riuscimmo, alla fine; ma, quanto alle pompe,
eravamo sempre nell'impossibilità di servircene. E, intanto, la falla si allargava rapidamente.
Verso il tramonto, la violenza della tempesta era sensibilmente diminuita e poiché anche il mare si era un poco
calmato, avevamo ancora qualche speranza di salvarci con le scialuppe. Alle otto pomeridiane, una ventata squarciò le
nubi e avemmo il conforto della luna piena: una vera fortuna, che mirabilmente servì a sollevare i nostri spiriti depressi.
Con incredibile fatica riuscimmo infine a calare la scialuppa a vela senza gravi incidenti; in essa si accalcarono
tutto l'equipaggio e la maggior parte dei passeggeri. Questo primo gruppo si allontanò immediatamente e, dopo molte
traversie, giunse finalmente in salvo a Ocracoke Inlet.
A bordo rimanevano ancora quattordici passeggeri e il capitano, che risolvettero di affidare la loro sorte alla
iole di poppa. La calammo senza difficoltà, anche se solo un miracolo le impedì di andare a fondo non appena toccò