IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

Capitolo quattordicesimo
La mattina dopo, alle nove, il servitore entrò portando su un vassoio una tazza di cioccolata e aprì
le persiane. Steso sul fianco destro, con una mano sotto la guancia, Dorian dormiva tranquillissimo
e sembrava un ragazzino stanco del gioco o dello studio.
Il domestico dovette toccarlo sulla spalla due volte, prima che si svegliasse; e quando aprì gli occhi
passò sulle sue labbra un vago sorriso, come se egli fosse stato perduto in un sogno delizioso.
Invece non aveva sognato affatto; il suo sonno non era stato turbato da nessuna immagine né
gradevole né penosa; ma la gioventù sorride senza nessun motivo, ed è questa una delle sue
maggiori attrattive.
Si girò e, appoggiandosi al gomito, cominciò a sorseggiare la cioccolata. Il mite sole di novembre
riempiva la camera, il cielo era sereno e c'era nell'aria un piacevole tepore. Pareva quasi una
mattinata di maggio.
A poco a poco, con gambe silenziose e insanguinate, gli avvenimenti della notte precedente si
insinuarono nel suo cervello, dove si ricostruirono con una spaventosa nitidezza. Il ricordo di tutto
quello che aveva sofferto lo fece riscuotere e per un attimo tornò a invaderlo lo stesso curioso
sentimento di odio contro Basil Hallward che lo aveva spinto a ucciderlo mentre stava seduto sulla
sedia. Si sentì gelare dall'ira. Inoltre c'era il morto, ancora seduto lassù; adesso, anzi, alla luce del
sole.
Che orrore! Cose così ripugnanti erano fatte per l'oscurità, non per il giorno.
Ebbe la sensazione che se continuava a rimuginare sull'accaduto avrebbe finito con l'ammalarsi o
con l'impazzire. Il fascino di certi peccati sta più nel ricordarli che nel commetterli; sono strani
trionfi che soddisfano l'orgoglio più che le passioni e procurano all'intelletto una più vivace
sensazione di gioia, più intensa di qualunque gioia che hanno procurato o che potrebbero
procurare ai sensi; ma questo non rientrava in quella categoria.
Era una cosa che bisognava cacciare dalla testa, drogare con l'oppio, strangolare per non esserne
strangolati.
Quando suonò la mezza, si passò la mano sulla fronte, poi si alzò in fretta e si vestì con cura
anche maggiore del solito, mettendo un'attenzione particolare nella scelta della cravatta e della
spilla e cambiando più volte anelli. Si intrattenne a lungo anche a colazione, assaggiando i diversi
piatti, parlando col domestico di certe livree nuove che pensava di far fare per la servitù di Selby e
leggendo la sua corrispondenza. Alcune lettere lo fecero sorridere, altre lo infastidirono. Una la
lesse diverse volte, poi la stracciò con una lieve espressione di noia. "Che cosa tremenda, la
memoria di una donna!", come una volta aveva detto Lord Henry.
Dopo aver preso una tazza di caffè nero, si asciugò lentamente le labbra col tovagliolo, fece cenno
al servitore di aspettare e si sedette alla scrivania a scrivere due lettere. Se ne mise in tasca una e
diede l'altra al domestico.
- Francis, portatela subito al numero 152 di Hertford Street e se il signor Campbell non è in città
fatevi dare il suo indirizzo.
Rimasto solo, accese una sigaretta e iniziò a disegnare su un foglio di carta, prima dei fiori e dei
motivi architettonici, poi dei volti umani. Di colpo si accorse che tutte le facce che disegnava
sembravano avere una somiglianza fantastica con quella di Basil Hallward. Aggrottò le
sopracciglia, si alzò, andò a uno scaffale e prese un volume, a caso. Era deciso a non pensare a
quello che era accaduto, prima che il pensarvi fosse assolutamente necessario.
Si stese sul divano e guardò il frontespizio del libro. Erano gli "Emaux et Camées" del Gautier,
nell'edizione dello Charpentier su carta del Giappone, con i disegni del Jacquemart. La rilegatura
era in pelle color limone, con un disegno a graticcio dorato, punteggiato di melograne. Gliel'aveva
regalato Adrian Singleton.
Sfogliando il libro, gli cadde sotto gli occhi la poesia sulla mano di Lacenaire, la mano gialla e
fredda "du supplice encore mal lavée", col suo vello di peli rossicci e i suoi "doigts de faune".
Si guardò le dita bianche e affusolate, rabbrividì leggermente suo malgrado e passò oltre, finché
arrivò a quelle belle strofe su Venezia.
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