IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

era tornato. Si chiese se avesse incontrato nell'ingresso i due che uscivano e fosse riuscito a
sapere da loro quello che avevano fatto. Certo si sarebbe accorto della mancanza del quadro;
indubbiamente se ne era già accorto quando aveva portato il tè. Il paravento non era stato rimesso
a posto e sulla parete era visibile uno spazio vuoto. Una notte, forse, l'avrebbe sorpreso nell'atto di
salire le scale pian piano e di tentare di forzare la porta della stanza. Avere una spia in casa era
una cosa orribile. Aveva sentito parlare di ricchi signori che erano stati ricattati per tutta la vita da
un servo che aveva letto una lettera o sorpreso una conversazione o raccattato un biglietto con un
indirizzo o trovato sotto un cuscino un fiore avvizzito oppure un pezzetto sgualcito di trina.
Sospirò, si versò il tè e apri il biglietto di Lord Henry. Diceva semplicemente che gli mandava il
giornale della sera e un libro che poteva interessarlo e che alle otto e un quarto si sarebbe trovato
al circolo. Spiegò lentamente il giornale e lo scorse. Un segno a matita rossa sulla quinta pagina
colpì il suo sguardo: era destinato ad attrarre la sua attenzione sul trafiletto seguente:
INCHIESTA SU UN ATTRICE
Stamane alla Taverna della Campana in Hoxton Road è stata tenuta un'inchiesta dal signor Danby,
Coroner distrettuale, sul cadavere di Sybil Vane, giovane attrice scritturata di recente al Royal
Theatre di Holborn. E' stato emesso un verdetto di morte accidentale. Sono state espresse molte
condoglianze alla madre, che si è dimostrata grandemente afflitta tanto durante la propria
deposizione quanto durante la deposizione del Dottor Birrell, che ha eseguito l'autopsia della
defunta.
Aggrottò le sopracciglia, stracciò il giornale in due pezzi e, attraversata la stanza, lo gettò via.
Com'era brutto tutto questo e come la bruttezza mostrava le cose nella loro orrenda realtà!
Era un po' seccato che Lord Henry gli avesse mandato quella notizia, e certo era stato stupido a
segnarla con la matita rossa.
Victor poteva averla letta; conosceva l'inglese abbastanza da poterlo fare. Forse l'aveva letta e
aveva cominciato a sospettare qualche cosa. Ma d'altra parte che importava? Che c'entrava
Dorian Gray con la morte di Sybil Vane? Non c'era niente da temere.
Dorian Gray non l'aveva uccisa.
Lo sguardo gli cadde sul libro giallo che gli aveva mandato Lord Henry. Che cos'era? Si diresse
verso il tavolinetto ottagonale color perla, che gli era sempre sembrato simile al lavoro di strane api
egiziane che avessero lavorato l'argento, si sedette in una poltrona e cominciò a sfogliare le
pagine. Dopo pochi minuti era completamente assorto nella lettura, perché quello era il libro più
strano che avesse mai letto. Gli sembrava di vedersi sfilare davanti, in un corteo muto, i peccati del
mondo in vesti squisite, al suono delicato dei flauti. Cose che aveva vagamente sognate
diventarono immediatamente reali per lui; cose che non aveva mai sognate gli furono
gradualmente rivelate.
Era un romanzo senza intreccio e con un personaggio soltanto; o, per meglio dire, era
semplicemente uno studio psicologico su un giovane parigino che passava la vita tentando di
realizzare nel diciannovesimo secolo tutte le passioni e i modi di vivere propri di tutti i secoli salvo
che del suo e di assommare in se stesso, per così dire, i vari stati d'animo che lo spirito del mondo
è venuto attraversando, amando per la pura loro artificiosità quelle rinunce alle quali l'umanità ha
dato poco saggiamente il nome di virtù, non meno di quelle ribellioni naturali che i saggi
continuano a chiamare peccati. Era scritto in quello stile curiosamente ingioiellato, vivido e oscuro
insieme, pieno di frasi di gergo e di arcaismi, di espressioni tecniche e di parafrasi elaborate, che
caratterizza l'opera di alcuni tra i migliori artisti della scuola francese dei Simbolisti. Conteneva
metafore mostruose come orchidee e non meno raffinate di queste nel colore.
La vita dei sensi vi era descritta coi termini della filosofia mistica. A volte era impossibile dire se si
stava leggendo le estasi spirituali di qualche santo del Medio Evo oppure le confessioni morbose di
un peccatore moderno. Era un libro velenoso. L'odore pesante dell'incenso sembrava aderire alle
sue pagine e sconvolgere lo spirito. Nella mente del giovine, mentre passava da un capitolo
all'altro, la pura cadenza delle frasi, la sottile monotonia della loro musica, piena com'era di
ritornelli complessi e di movenze elaboratamente ripetute, provocava una specie di "rèverie", una
67