IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

momenti della sua fanciullezza solitaria; ricordò la purezza immacolata della sua vita di
adolescente e gli sembrò orribile che proprio in quella stanza dovesse essere nascosto quel fatale
ritratto. Come era lontano, in quei tempi passati, dal pensare a tutto quello che gli riservava il
destino!
Ma in tutta la casa non esisteva un posto altrettanto al sicuro dagli sguardi indiscreti. La chiave
l'aveva lui e nessun altro poteva entrare. Sotto la coltre di porpora, il volto dipinto sulla tela poteva
diventare bestiale, sozzo, immondo. Che cosa importava, se nessuno poteva vederlo? Non
l'avrebbe visto neppure lui. Perché avrebbe dovuto assistere al nauseabondo corrompersi della
sua anima? Conservava la giovinezza, e questo bastava. E poi, non poteva darsi, dopo tutto, che
la sua natura si facesse più bella? Non c'era nessun motivo perché il futuro dovesse essere così
pieno di vergogna. L'amore poteva trovarsi sulla sua strada, purificarlo, proteggerlo da quei peccati
che sembravano già fermentargli nello spirito e nella carne, quei curiosi peccati ineffigiati ai quali
lo
stesso mistero dava raffinatezza e fascino. Forse un giorno quell'espressione crudele si sarebbe
dileguata dalla scarlatta bocca sensuale ed egli avrebbe potuto mostrare al mondo il capolavoro di
Basil Hallward.
No; era impossibile. Ora per ora, settimana per settimana, quella cosa sulla tela invecchiava.
Anche se sfuggiva alla bruttezza del peccato non poteva sfuggire a quella dell'età. Le guance si
sarebbero incavate, o sarebbero diventate flaccide; rughe giallastre sarebbero apparse intorno agli
occhi smorti, rendendoli orribili; i capelli avrebbero perso la lucentezza, la bocca sarebbe diventata
semiaperta o cascante, avrebbe assunto quell'aspetto stupido e volgare che hanno le bocche dei
vecchi.
Avrebbe avuto il collo grinzoso, le mani fredde, dalle vene azzurrine, il corpo contorto, come lui lo
ricordava del nonno che era stato tanto duro per la sua fanciullezza. Bisognava nascondere il
ritratto; non c'era altra possibilità.
- Portatelo dentro, signor Hubbard, per favore - disse con voce stanca, girandosi indietro. -
Scusatemi se vi ho fatto aspettare tanto; stavo pensando a un'altra cosa.
- Un po' di riposo fa sempre piacere, signor Gray - rispose il corniciaio, che ansimava ancora. -
Dove lo mettiamo?
- Oh, in qualunque posto. Qui andrà bene. Non voglio appenderlo; basta appoggiarlo al muro.
Grazie.
- Si può guardare l'opera d'arte?
Dorian trasalì. Disse, tenendogli gli occhi addosso:
- Non vi interesserebbe, signor Hubbard.
Si sentiva pronto a saltargli addosso e a gettarlo per terra se avesse osato di sollevare il fastoso
velame che copriva il segreto della sua vita.
- Non ho bisogno di disturbarvi oltre. Vi sono davvero grato per aver avuto la gentilezza di venire.
- Niente, niente, signor Gray. Sempre disposto a fare qualunque cosa per voi. - E il signor Hubbard
si avviò giù per la scala, seguito dal garzone, che si girò indietro a guardare Dorian con
un'espressione di timida ammirazione sul viso rude e sgraziato.
Non aveva mai visto un essere così meraviglioso.
Quando il rumore dei loro passi si fu dileguato, Dorian chiuse la porta e si mise in tasca la chiave.
Ora si sentiva al sicuro.
Nessuno avrebbe visto mai quell'orribile cosa; la sua ignominia non sarebbe stata vista da altri
occhi se non dai suoi.
Tornando nella biblioteca vide che erano appena passate le cinque e che avevano già portato il tè.
Su un tavolino di legno scuro e profumato, riccamente intarsiato di madreperla, dono di Lady
Radley, moglie del suo tutore, graziosa ammalata di professione che aveva passato l'inverno
precedente al Cairo, c'era un biglietto di Lord Henry e vicino a questo un libro legato in carta gialla
con la copertina leggermente lacerata e i margini sporchi.
Sul vassoio del tè era stata deposta una copia della "Saint James' Gazette". Evidentemente Victor
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