IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

Capitolo decimo
Quando entrò il domestico, lo fissò intensamente, chiedendosi se avesse avuto l'idea di dare
un'occhiata dietro il paravento. Il servitore, perfettamente impassibile, aspettava ordini. Dorian
accese una sigaretta, andò allo specchio e vi diede uno sguardo.
Poteva vedervi riflesso perfettamente il viso di Victor, una maschera placida di servilità. Non c'era
quindi da aver paura; tuttavia gli sembrò che fosse bene stare in guardia.
Parlando con estrema lentezza, gli disse di far sapere alla governante che voleva vederla e poi di
andare dal fabbricante di cornici pregandolo di mandare immediatamente due dei suoi uomini.
Gli sembrò che nell'uscire il servitore girasse gli occhi verso il paravento. O si trattava di pura
immaginazione?
Qualche minuto dopo comparve nella biblioteca la signora Leaf, vestita di seta nera e con un paio
di antiquati mezzi guanti di filo sulle mani rugose. Le chiese la chiave dello studio dei ragazzi.
- Il vecchio studio, signor Dorian? - esclamò lei. - Ma è tutto pieno di polvere. Bisogna che lo faccia
ripulire e mettere in ordine prima che ci andiate. Ora non è visibile, no davvero.
- Non voglio che sia messo in ordine, Leaf; voglio soltanto la chiave.
- Ma se ci entrate vi coprirete di ragnatele. Sono cinque anni che non è stato aperto; da quando
morì Sua Signoria.
Questa menzione di suo nonno lo fece trasalire; conservava di lui un ricorso odioso.
- Non fa niente - rispose. - Voglio soltanto vedere la stanza e basta. Datemi la chiave.
- Eccola - disse la vecchia, rovistando nel mazzo con le mani tremanti e incerte. - Ma non avrete
mica l'idea di andarci a stare? Qui è talmente comodo!
- No, no - gridò lui con voce arrogante. - Grazie, Leaf. Non serve altro.
Lei indugiò qualche minuto e cominciò a chiacchierare di certi dettagli dell'andamento domestico.
Dorian, sospirando, le disse di fare quello che credeva meglio. La donna uscì dalla stanza, tutta
sorridente.
Appena richiusa la porta, Dorian si mise la chiave in tasca e diede un'occhiata in giro. L'occhio gli
cadde su una grande coperta di satin purpureo pesantemente ricamata d'oro, un magnifico pezzo
di stoffa veneziana della fine del diciassettesimo secolo, che suo nonno aveva trovato in un
convento nei pressi di Bologna. Andava proprio bene per avvolgere quell'oggetto spaventoso.
Forse era servito più volte per fare da coltre mortuaria; ora doveva servire a nascondere una cosa
che aveva una corruzione sua propria, peggiore perfino della corruzione della morte; una cosa
generatrice di orrori e che non sarebbe morta mai.
I suoi peccati sarebbero stati per l'immagine dipinta sulla tela quello che il verme è per il cadavere:
ne avrebbero disfatta la bellezza, ne avrebbero divorato la grazia, l'avrebbero sfigurata, l'avrebbero
resa ripugnante; ma quella cosa avrebbe tuttavia continuato a vivere. Sarebbe vissuta per sempre.
Rabbrividì e per un attimo deplorò di non aver detto a Basil la vera ragione che l'aveva mosso a
nascondere il ritratto: Basil lo avrebbe aiutato a resistere all'influenza di Lord Henry e alle influenze
ancora più velenose provenienti dal suo stesso temperamento. L'amore che il pittore nutriva per
lui, poiché si trattava di un vero amore, non aveva in sé niente che non fosse nobile e intellettuale.
Non era quella ammirazione soltanto fisica della bellezza, che nasce dai sensi e muore quando i
sensi si stancano; era lo stesso amore che avevano conosciuto Michelangelo, Montaigne,
Winckelmann e lo stesso Shakespeare. Basil avrebbe potuto salvarlo; ma ormai era troppo tardi. Il
passato poteva sempre essere annullato: bastavano per questo il pentimento, la rinuncia, l'oblio.
Ma il futuro era inevitabile. In lui si agitavano passioni che avrebbero trovato uno sfogo terribile,
sogni che avrebbero trasformato in realtà l'ombra della loro perversione.
Prese dal divano la grande stoffa porpora e oro che lo ricopriva e andò dietro il paravento
tenendola in mano. La faccia sulla tela era più turpe di prima? Non gli sembrò cambiata; tuttavia la
repulsione che gli ispirava aumentò. Capelli d'oro, occhi azzurri, labbra rosse, tutto c'era: quello
che era alterato era solo l'espressione e questa, nella sua crudeltà, era orribile. In confronto al
biasimo che vi vedeva, com'erano stati superficiali i rimproveri di Basil a proposito di Sybil Vane,
superficiali, privi di ogni valore! Dalla tela la sua anima stessa lo fissava e lo chiamava a giudizio.
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